Stāsti par mīlestību no dzīvesstāstiem. Mīlestība cauri gadiem - stāsts no dzīves

Vai esat dzirdējuši stāstu par dzērvi un gārni? Var teikt, ka šis stāsts tika kopēts no mums. Kad viens gribēja, otrs atteicās, un otrādi...

Reāls dzīves stāsts

"Labi, tiekamies rīt," es teicu telefonā, lai beigtu sarunu, kas ilga vairāk nekā divas stundas.

Varētu domāt, ka mēs runājam par tikšanos. Turklāt mums abiem labi zināmā vietā. Taču tas tā nebija. Mēs tikai vienojāmies par... nākamo zvanu. Un vairākus mēnešus viss izskatījās tieši tāpat. Tad es zvanīju Polinai pirmo reizi pēdējo četru gadu laikā. Un es izlikos, ka vienkārši zvanīju, lai paskatītos, kā viņai iet, bet patiesībā es gribēju atjaunot attiecības.

Es viņu satiku īsi pirms skolas beigšanas. Mēs abi tobrīd bijām attiecībās, taču starp mums bija īsta dzirkstele. Tomēr tikai mēnesi pēc iepazīšanās mēs šķīrāmies no partneriem. Tomēr mēs nesteidzāmies tuvoties. Jo, no vienas puses, mūs viens otrā kaut kas piesaistīja, bet, no otras puses, kaut kas nemitīgi traucēja. Mēs it kā baidījāmies, ka mūsu attiecības būs bīstamas. Galu galā pēc gadu ilgas savstarpējas izpētes mēs kļuvām par pāris. Un, ja pirms tam mūsu attiecības attīstījās ļoti lēni, tad kopš sanācām kopā viss ir sācis griezties ļoti ātrā tempā. Sākās spēcīgas savstarpējas pievilkšanās un galvu reibinošu emociju periods. Mums likās, ka viens bez otra nevaram pastāvēt. Un tad... mēs izšķīrāmies.

Bez jebkāda precizējuma. Vienkārši vienā jaukā dienā mēs nevienojāmies par nākamo tikšanos. Un tad neviens no mums nedēļu nezvanīja otram, gaidot šo darbību no otras puses. Kādā brīdī es pat gribēju to darīt... Bet tad es biju jauns un zaļš un nedomāju to darīt - es vienkārši apvainojos uz Poļinu par to, ka viņa tik viegli pameta mūsu godbijīgās attiecības. Tāpēc es nolēmu, ka nav vērts viņai to uzspiest. Es zināju, ka domāju un rīkojos muļķīgi. Bet tad es nevarēju mierīgi analizēt notikušo. Tikai pēc kāda laika es sāku īsti izprast situāciju. Pamazām sapratu savas rīcības stulbumu.

Es domāju, ka mēs abi jutāmies kā viens otram piemēroti un vienkārši sākām baidīties, kas varētu notikt blakus mūsu “lielajai mīlestībai”. Mēs bijām ļoti jauni, vēlējāmies iegūt lielu pieredzi mīlas lietās, un galvenais – jutāmies nesagatavoti nopietnām, stabilām attiecībām. Visticamāk, mēs abi vēlējāmies “iesaldēt” savu mīlestību uz vairākiem gadiem, un “atsaldēt” to kādu dienu, vienā jaukā brīdī, kad jūtam, ka esam tai nobrieduši. Bet diemžēl tas tā neizdevās. Pēc šķiršanās mēs pilnībā nezaudējām saikni - mums bija daudz kopīgu draugu, mēs devāmies uz tām pašām vietām. Tā mēs ik pa laikam saskārāmies, un tie nebija tie labākie brīži.

Es nezinu, kāpēc, bet katrs no mums uzskatīja par savu pienākumu nosūtīt otram kodīgu, sarkastisku piezīmi, it kā apsūdzot viņu notikušajā. Es pat nolēmu kaut ko darīt lietas labā un piedāvāju tikties, lai pārrunātu “sūdzības un sūdzības”. Poļina piekrita, bet... neieradās noteiktajā vietā. Un, kad mēs nejauši satikāmies, divus mēnešus vēlāk viņa sāka muļķīgi skaidrot, kāpēc viņa pēc tam lika man bezjēdzīgi stāvēt vējā un pēc tam pat nezvanīja. Tad viņa atkal lūdza mani uz tikšanos, bet atkal viņa neieradās.

Jaunas dzīves sākums...

Kopš tā laika es sāku apzināti izvairīties no vietām, kur es varētu viņu nejauši satikt. Tātad mēs neesam redzējuši viens otru vairākus gadus. Es dzirdēju dažas baumas par Poļinu - dzirdēju, ka viņa ar kādu satiekas, ka viņa uz gadu atstāja valsti, bet pēc tam atgriezās un atkal sāka dzīvot kopā ar vecākiem. Es mēģināju ignorēt šo informāciju un dzīvot savu dzīvi. Man bija divi romāni, kas likās diezgan nopietni, bet beigās nekas nesanāca. Un tad es domāju: es parunāšu ar Polinu. Es nevarēju iedomāties, kas toreiz notika manā galvā! Lai gan nē, es zinu. Man viņas pietrūka... man viņas ļoti, ļoti pietrūka...

Viņa bija pārsteigta par manu telefona zvanu, bet arī sajūsmā. Pēc tam mēs runājām vairākas stundas. Tieši tas pats nākamajā dienā. Un nākamo. Grūti pateikt, par ko mēs tik ilgi diskutējām. Kopumā viss ir par mazu un mazliet par visu. Bija tikai viena tēma, no kuras mēs centāmies izvairīties. Šī tēma bija mēs paši...

Izskatījās, ka, neskatoties uz pagājušajiem gadiem, mēs baidāmies būt godīgi. Tomēr kādā jaukā dienā Polina teica:

– Klau, varbūt beidzot varam kaut ko izlemt?

"Nē, paldies," es uzreiz atbildēju. "Es nevēlos jūs atkal pievilt."

Uz līnijas valdīja klusums.

"Ja jūs baidāties, ka es nenākšu, tad varat nākt pie manis," viņa beidzot teica.

"Jā, un tu pateiksi saviem vecākiem, lai viņi mani izdzen," es šņācu.

- Rostik, beidz! — Poļina sāka nervozēt. "Viss bija tik labi, un jūs atkal visu sabojājat."

- Atkal! – es biju nopietni sašutis. - Vai varbūt vari man pastāstīt, ko es izdarīju?

– Visticamāk, kaut kas tāds, ko tu nevari izdarīt. Tu man nezvanīsi vairākus mēnešus.

"Bet tu man piezvanīsi katru dienu," es atdarīju viņas balsi.

– Neapgrieziet lietas otrādi! – Poļina iesaucās, un es smagi nopūtos.

"Es nevēlos atkal palikt bez nekā." Ja gribi mani redzēt, tad nāc pati pie manis,” es viņai teicu. – Gaidīšu tevi vakarā astoņos. Ceru, ka atnāksi...

– Lai nu kā, – Poļina nolika klausuli.

Jauni apstākļi...

Pirmo reizi, kopš sākām viens otram zvanīt, bija jāatvadās dusmās. Un pats galvenais, tagad man nebija ne jausmas, vai viņa man atkal piezvanīs vai nāks pie manis? Poļinas vārdus varētu interpretēt kā piekrišanu ierasties vai atteikšanos. Tomēr es viņu gaidīju. Es uzkopu savu studijas tipa dzīvokli, ko nedarīju ļoti bieži. Pagatavoju vakariņas, nopirku vīnu un ziedus. Un viņš pabeidza lasīt stāstu: "". Katra gaidīšanas minūte mani satrauca vēl vairāk. Es pat gribēju atteikties no savas rupjās uzvedības un nepiekāpības saistībā ar tikšanos.

Piecpadsmit minūtes pāri astoņiem es sāku domāt, vai man vajadzētu doties uz Polinu? Es negāju tikai tāpēc, ka viņa jebkurā brīdī būtu varējusi nākt pie manis, un mēs būtu viens otram garām. Pulksten deviņos es atmetu cerības. Es dusmīga sāku zvanīt viņas numuru, lai pastāstītu visu, ko par viņu domāju. Bet viņš nepabeidza darbu un nospieda "Beigt". Tad es gribēju piezvanīt vēlreiz, bet pie sevis domāju, ka viņa varētu uztvert šo zvanu kā mana vājuma pazīmi. Es negribēju, lai Poļina zinātu, cik es uztraucos par to, ka viņa neieradīsies, un cik sāpīgi viņas vienaldzība mani sāpināja. Es nolēmu viņai aiztaupīt šādu prieku.

Gulēt devos tikai pulksten 12 naktī, bet ilgi nevarēju aizmigt, jo visu laiku domāju par šo situāciju. Vidēji es mainīju savu viedokli ik pēc piecām minūtēm. Sākumā domāju, ka vainīga esmu tikai es, jo, ja es nebūtu bijusi spītīga kā ēzelis un tikusi pie viņas, tad mūsu attiecības būtu uzlabojušās un mēs būtu laimīgi. Pēc kāda laika sāku sev pārmest par tik naivām domām. Galu galā viņa mani tik un tā būtu izsitusi! Un jo vairāk es tā domāju, jo vairāk es tam ticēju. Kad es jau gandrīz gulēju... zvanīja domofons.

Sākumā domāju, ka tā ir kāda kļūda vai joks. Bet domofons turpināja neatlaidīgi zvanīt. Tad man vajadzēja piecelties un atbildēt:

- Divos naktī! – viņš dusmīgi iesaucās telefonā.

Man pat nav jāsaka, cik pārsteigts es biju. Un kā! Ar trīcošu roku nospiedu pogu, lai atvērtu ieejas durvis. Kas būs tālāk?

Pēc garām divām minūtēm dzirdēju zvanu. Viņš atvēra durvis... un ieraudzīja Polinu sēžam ratiņkrēslā, kuru pavadīja divi kārtībnieki. Viņai bija ģipsis labā kāja un labā roka. Pirms es paspēju pajautāt, kas noticis, viens no vīriešiem teica:

"Meitene atbrīvojās no pašas gribas un uzstāja, lai mēs viņu atvedam uz šejieni." Acīmredzot no tā ir atkarīga visa viņas turpmākā dzīve.

Es neko citu nejautāju. Kārtības sargi palīdzēja Poļinai apsēsties uz lielā dīvāna viesistabā un ātri aizgāja. Es apsēdos viņai pretī un veselu minūti pārsteigti skatījos uz viņu.

Istabā valdīja pilnīgs klusums.

"Es priecājos, ka atnācāt," es sacīju, un Poļina pasmaidīja.

"Es vienmēr gribēju nākt," viņa atbildēja. – Vai atceries pirmo reizi, kad vienojāmies satikties, bet es neierados? Tad nomira mana vecmāmiņa. Otro reizi manam tētim bija sirdslēkme. Tas šķiet neticami, bet tā joprojām ir patiesība. It kā kāds mūs negribētu...

"Bet tagad, es redzu, jūs nepievērsāt uzmanību šķēršļiem," es pasmaidīju.

"Tas notika pirms nedēļas," Poļina norādīja uz apmetumu. – Paslīdēja uz apledojušās ietves. Es domāju, ka tiksimies, kad man kļūs labāk... bet es domāju, ka man vienkārši jāpieliek nelielas pūles. Es uztraucos par tevi...
Es neatbildēju un tikai noskūpstīju viņu.

"1. aprīlis - es nevienam neuzticos!" - Kurš gan nezina šo teicienu?! Bet man šis bēdīgi slavenais datums, kas sakrita ar dienu, kad es ierados advokātu birojā, neko nenozīmēja; jūs tik un tā nevarēja mani apmānīt! Pat citās dienās es neticu nevienam vārdam! Un nepavisam ne tāpēc, ka kādreiz esmu “apdegusi pienā”, tāda esmu bijusi kopš bērnības.
Pat skolā iesauka Neticīgais Tomass man stingri pielipa ne tikai uzvārda Fomin dēļ, bet arī tāpēc, ka vienmēr par visu šaubījos. “Jums dzīvē būs ļoti grūti! - Mamma man teica. - Uzticieties cilvēkam, kurš jūs dzemdēja un vēlas tikai laimi! Jūs riskējat palikt ne tikai bez draugiem, bet arī bez ģimenes aizsardzības!”
Mēs ar mammu vienmēr bijām ļoti tuvi, daudz runājām par dzīvi, par attiecībām starp cilvēkiem. Un, kļūstot vecākam, es sāku viņai uzdot nopietnākus jautājumus, īpaši par manu tēvu. Un rezultātā nonācu pie secinājuma, ka tāda attieksme pret dzīvi nebūt nav nejauša! Fakts ir tāds, ka es uzaugu nepilnā ģimenē. Tētis mūs pameta, kad man bija divi gadi, un es viņu nemaz neatceros. Viņam jau ilgu laiku ir cita ģimene un pilnībā pieaudzis bērns. Un viss, kas mums ar mammu ir palicis no viņa, ir tikai viņa uzvārds, ko es dažreiz ļoti nožēloju...

Viņi saka, ka no likteņa nevar izvairīties. Bet kā saprast, kas ir tavs liktenis? Tādu, kuru esi pazinis visu mūžu, vai arī to, kuru esi gatavs iepazīt katru dienu?
Mēs ar Juru bijām “precējušies” bērnudārzā. Kāzas tika svinīgi nosvinētas – tika uzaicināta visa grupa un skolotāja un aukle. Un apkārtējiem mēs kļuvām par nešķiramu pāri: kopā izdomājām palaidnības, kopā saņēmām no pieaugušajiem “to, ko esam pelnījuši”. Kad vecmāmiņa dažkārt mani paņēma no bērnudārza “klusajā stundā”, es, izejot no guļamistabas, vienmēr piegāju pie savas “mīļās” gultiņas, lai atvadu skūpstu uz vaiga. Skolotāji smējās par tik atklātu bērnu mīlestības izpausmi, bet klusībā baidījās – pie kā tas viss novedīs?
Un tas noveda pie tā, ka mēs ar Jurku mācījāmies vienā skolā, vienā klasē un, protams, sēdējām pie viena galda. Visus desmit studiju gadus es regulāri nokopēju matemātiku no sava “vīra”, un viņš man kopēja angļu un krievu valodu. Sākumā viņi mūs ķircināja ar “līgavu un līgavaini”, bet tad apstājās; mēs tam nepievērsām nekādu uzmanību, jo jau sen bijām pieraduši pie citu izsmiekla. Kāpēc uztraukties? Galu galā viņi vienkārši bija greizsirdīgi uz mums! Mūsu vecāki bija draugi, mēs regulāri ciemojāmies viens pie otra un pat reizēm pavadījām atvaļinājumu kopā. Tātad mūsu radinieku frāzes par mūsu laimīgo ģimenes nākotni nemaz nesatrauca Juru un mani. Kopš bērnudārza laikiem pieraduši pie iesaukas “jaunlaulātie”, šajā lomā jutāmies diezgan ērti.

Man bija septiņpadsmit, un šim skaistajam pieaugušajam vīrietim ar izsmalcinātiem sirmiem matiem bija pāri četrdesmit. Un tomēr man nebija iekārojamāka vīra par viņu. Es iemīlējos sava tēva draugā, liela uzņēmuma vadītāja. Pēc skolas mēģināju iestāties vairākos institūtos vienlaikus, bet nesaņēmu pietiekami daudz punktu. Es negribēju iet mācīties "nekur" tikai tāpēc, lai iegūtu diplomu. Mamma raudāja, vecmāmiņa zvanīja draugiem un paziņām, meklējot sakarus, un tētis... Mans “atnākošais” tētis, “svētdienas” tētis, kurš ģimeni pameta pirms desmit gadiem, atrada, kā toreiz visiem likās, labāko. izeju no situācijas. Viņš ieradās mūsu mājā, kā parasti, svētdienas rītā un jautri pavēlēja no sliekšņa: - Lyalka, beidz raudāt! - tas ir mammai. - Nataša, ātri sagatavojies! - tas ir priekš manis. - Atkal uz saldējuma kafejnīcu? - mamma šņukstēja. "Jūs joprojām domājat, ka viņa ir maza meitene, un mums ir problēmas!" - Es zinu. Tāpēc es saku: lai viņš ātri pulcējas, viņi mūs gaida. Nataša, tu strādāsi! Iestājās klusums: trīs sievietes, atplestām mutēm, šokēti skatījās uz manu tēti. Gandarīts par radīto efektu, viņš jautri iesmējās. - Nebaidieties, dāmas! Tur nav nekā slikta. Nostrādā gadu, uzkrāj kādu pieredzi, tad ar pieredzi būs vieglāk izdarīt. Manam draugam nupat vajadzīga gudra sekretāre, un tu, Nataša, esi tik gudra! - tētis nerātni piemiedza aci, un es uzreiz jutos viegla un laimīga.

Pieminot randiņu, meitenes parasti sapņaini izbola acis, paredzot romantiku. Es nodrebju no riebuma - bēdīgas personīgās pieredzes sekas. Pirmais zēns, kurš mani uzaicināja uz randiņu, bija Maksims Erokins. Mēs mācījāmies kopā no pirmās klases, bet tikai septītajā klasē viņš man pievērsa uzmanību. Es nebiju es pati no negaidītās laimes, kas mani pārņēma. Tas, pēc kura visas meitenes tīksminājās, pēkšņi atkāpās no savas nākamās aizraušanās, skaistās un gudrās Karolīnas, un uzaicināja mani pabūt vakarā pie skolas. Es pārdomāju ūdeni. Viņa pati bija tik pretīga, ka viņa traucās uz skolas lieveni, lai uz vietas viņu pieveiktu. Uzvilku mammas augstpapēžu zābakus un uzvilku viņas tualetes smaržas piecpadsmit minūšu nokavēšanos, kā jau bija paredzēts. Makss bezrūpīgi sita bumbu ar zēniem. "Nāc mums līdzi," viņš man ieteica. Es kaprīzi parādīju savus stileto papēžus. "Tad pieliec kaut kur," viņš pavēlēja. Apsēdos uz soliņa netālu no sporta laukuma. Es tā nosēdēju divas stundas. Maksis ik pa laikam pieskrēja klāt: vai nu viņš nodeva glabāšanā cimdus, vai arī uzticēja man turēt mobilo telefonu. Kad viņam izdevās gūt vārtus, viņš no tālienes man uzvaroši kliedza:- Vai tu to redzēji?! Es izrādīju apbrīnu. - Kā ar rītdienu? - viņš jautāja, kad man laiks atgriezties mājās.

Svešinieks no mikroautobusa man sākumā šķita parasts nekaunīgs cilvēks, kurš par katru cenu vēlas panākt manu labvēlību. Bet ļoti drīz es sapratu, ka man pašai ir vajadzīga viņa uzmanība. Tajā vakarā viss nevarēja būt sliktāks. Īsi pirms darba dienas beigām priekšnieks bez iemesla uz mani kliedza, lai gan vēlāk atvainojās, taču tas nelika man justies labāk — garastāvoklis bija sabojāts. Vajadzīgais mikroautobuss ir palicis tieši zem deguna, kas nozīmē, ka man atkal Miška būs jāvāc no bērnudārza vēlāk nekā visiem citiem - skolotāja jau tagad šķībi skatās uz mani, neapmierināta ar to, ka viņai jāskatās mans piecgadnieks. -vecais dēls līdz vēlam vakaram. Un, lai papildinātu visas nelaimes, mana kosmētikas soma saplīsa, kad izņēmu to no somas, lai pieskartos lūpām, un gandrīz viss grims izbira netīrumos. Gandrīz raudādama aizklīdu uz mazu tirdziņu blakus autobusa pieturai. Kamēr vēl nāk nākamais mikroautobuss... Pa šo laiku man pietiks laika, lai Mishka iegādātos Kinder Surprise, viņš tos ļoti mīl. *** - Meitiņ, esi uzmanīga! - kāds puisis mani pēdējā brīdī burtiski izvilka no brauktuves - savās sarūgtinātajās sajūtās nepamanīju, kā iedegās sarkanā gaisma, un gandrīz pakāpu zem gazeles riteņiem.

Pašreizējā lapa: 1 (grāmatā kopā ir 7 lappuses) [pieejams lasīšanas fragments: 2 lappuses]

Fonts:

100% +

Irina Lobusova
Kama Sutra. Īsi stāsti par mīlestību (kolekcija)

Tas bija šādi

Gandrīz katru dienu tiekamies uz galveno kāpņu laukuma. Viņa smēķē savu draugu kompānijā, un mēs ar Natašu meklējam sieviešu tualeti – vai otrādi. Viņa ir līdzīga man – varbūt tāpēc, ka mēs abi pilnībā zaudējam spēju orientēties milzīgajā un bezgalīgajā (kā mums ikdienā šķiet) institūta telpā. Kuru garie, sapinušies ķermeņi, šķiet, ir īpaši radīti, lai izdarītu spiedienu uz smadzenēm. Parasti līdz dienas beigām es sāku trakot un pieprasu nekavējoties nodot pērtiķi, kas uzcēla šo ēku. Nataša smejas un jautā, kāpēc esmu pārliecināta, ka šis arhitektūras pērtiķis joprojām ir dzīvs. Tomēr nebeidzama klaiņošana, meklējot īsto auditoriju vai sieviešu tualeti, ir izklaide. Mūsu dzīvē tādu ir tik maz – vienkārša izklaide. Mēs abi viņus novērtējam, es viņu acīs atpazīstu visu. Kad visnegaidītākajā brīdī uz kāpnēm uzduramies viens otram un melojam, ka mūsu tikšanās ir pavisam negaidīta. Mēs abi vienkārši protam klasiski melot. Es. Un viņa.

Mēs parasti tiekamies uz kāpnēm. Tad mēs skatāmies prom un izskatāmies svarīgi. Viņa mierīgi paskaidro, kā tikko atstājusi auditoriju. Es eju pa gaiteni netālu. Neviens neatzīst, pat šausmīga nāvessoda aizsegā, ka patiesībā mēs te stāvam un gaidām viens otru. Nevienam, izņemot mūs, nav dots (un netiks dots) par to uzzināt.

Abi ļoti draudzīgi izliekas, ka ir neticami priecīgi viens otru redzēt. No malas viss izskatās tik viegli noticēt.

– Ir tik jauki satikt draugus!

– Ak, es pat nezināju, ka tu šeit brauksi cauri... Bet es ļoti priecājos!

– Kas tev jāsmēķē?

Viņa pastiepj cigaretes, draudzene Nataša nekaunīgi paķer divas uzreiz un pilnīgā sieviešu solidaritātē mēs trīs klusībā smēķējam, līdz atskan zvans pēc nākamā pāra.

– Vai jūs iedotu man savas piezīmes par ekonomikas teoriju uz pāris dienām? Mums ir pārbaudījums pēc pāris dienām... Un jūs jau nokārtojāt testu pirms termiņa... (viņa)

- Nekādu problēmu. Zvani, ienāc un paņem... (mani).

Tad ejam uz lekcijām. Viņa mācās tajā pašā kursā, kur es, tikai citā plūsmā.

Auditorija ir mitra no rīta gaismas, un rakstāmgalds joprojām ir mitrs no apkopējas slapjās lupatas. Aizmugurē cilvēki apspriež vakardienas televīzijas seriālus. Pēc dažām minūtēm visi ienirst augstākās matemātikas dzīlēs. Visi, izņemot mani. Pārtraukumā, nenovēršot acis no pierakstiem, apsēžos pie galda, cenšoties vismaz saskatīt, kas rakstīts uz man priekšā atvērtās papīra lapas. Kāds lēni un klusi tuvojas manam galdam. Un, nepaceļot acis, es zinu, ko es ieraudzīšu. Kas stāv man aiz muguras... Viņa.

Viņa ienāk sānis, it kā svešinieku samulsusi. Viņš apsēžas tev blakus un veltīgi skatās viņam acīs. Mēs esam tuvākie un labākie draugi, un esam bijuši jau ilgu laiku. Mūsu attiecību dziļo būtību nevar izteikt vārdos. Mēs tikai gaidām vienu vīrieti. Mēs abi bez panākumiem gaidām vēl vienu gadu. Mēs esam sāncenši, taču nevienam pasaulē neienāktu prātā mūs tā saukt. Mūsu sejas ir vienādas, jo tās ir iezīmētas ar neizdzēšamu mīlestības un satraukuma zīmogu. Vienai personai. Mēs, iespējams, abi viņu mīlam. Varbūt viņš arī mūs mīl, bet mūsu kopīgo dvēseļu drošības labad ir vieglāk pārliecināt sevi, ka viņam patiešām ir vienalga par mums.

Cik daudz laika ir pagājis kopš tā laika? Sešus mēnešus, gadu, divus gadus? Kopš tā laika bija viens, visparastākais telefona zvans?

Kurš zvanīja? Es pat tagad neatceros nosaukumu... Kāds no kaimiņu kursa... vai no grupas...

"- Sveiki. Nāc tūlīt. Šeit ir sapulcējušies visi... pārsteigums!

- Kāds pārsteigums?! Ārā līst! Runājiet skaidri!

– Kā ar tavu angļu valodu?

– Vai tu esi traks?

– Klau, mums te sēž amerikāņi. Divi ieradās apmaiņā uz Romāņu-ģermāņu filoloģijas fakultāti.

- Kāpēc viņi sēž pie mums?

– Viņiem tur neinteresē, turklāt viņi satika Vitaliku, un viņš viņus atveda uz mūsu kopmītni. Viņi ir smieklīgi. Viņi gandrīz nerunā krieviski. Viņa (nosaukts vārds) iekrita vienā. Viņa visu laiku sēž viņam blakus. Nāc. Jums vajadzētu apskatīt šo! "

Lietus, kas skāra manu seju... Kad atgriezos mājās, bijām trīs. Trīs. Tā tas ir kopš tā laika.

Es pagriežu galvu un skatos uz viņas seju – vīrieša seju, kurš, uzticīgi uzlicis galvu man uz pleca, skatās caur nožēlojami piekauta suņa acīm. Viņa noteikti viņu mīl vairāk nekā mani. Viņa tik ļoti mīl, ka viņai ir svētki dzirdēt vismaz vienu vārdu. Pat ja šis viņa vārds ir domāts man. No bojātā lepnuma viedokļa es viņu ļoti cieši skatos un kompetenti atzīmēju, ka šodien viņai ir slikti apstrādāti mati, šī lūpu krāsa viņai neder, un uz viņas zeķubiksēm ir cilpa. Viņa droši vien redz zilumus zem manām acīm, nekoptus nagus un nogurušo izskatu. Es jau sen zinu, ka manas krūtis ir skaistākas un lielākas par viņas, mans augums ir garāks un acis gaišākas. Bet viņas kājas un viduklis ir slaidākas nekā manējās. Mūsu savstarpējā pārbaude ir gandrīz nemanāma – tas ir zemapziņā iesakņojies ieradums. Pēc tam mēs savstarpēji meklējam dīvainības uzvedībā, kas liecina, ka kāds no mums viņu nesen ir redzējis.

"Vakar es skatījos starptautiskās ziņas līdz diviem naktī..." viņas balss noklust un kļūst aizsmakusi. "Viņi, visticamāk, nevarēs ierasties šogad... Es dzirdēju, ka štatos ir krīze. ..”

"Un pat ja viņi ieradīsies, neskatoties uz viņu nestabilo ekonomiku," es pacēlu, "viņi diez vai nāks pie mums."

Viņas seja krīt, es redzu, ka esmu viņu sāpinājis. Bet es vairs nevaru apstāties.

– Un vispār es jau sen esmu aizmirsis par visām šīm nejēdzībām. Pat ja viņš nāks vēlreiz, jūs joprojām viņu nesapratīsit. Kā pagājušo reizi.

– Bet tu man palīdzēsi ar tulkojumu...

- Diez vai. Es jau sen aizmirsu angļu valodu. Tūlīt eksāmeni, tuvojas sesija, jāmācās krievu valoda... nākotne pieder krievu valodai... un vēl saka, ka drīz nāks vācieši uz Krievijas ģeogrāfijas fondu apmaiņā. Vai vēlaties apsēsties pie vārdnīcas un doties tās apskatīt?

Pēc viņas viņš vērsās pie manis – tas bija normāli, es jau sen biju pieradis pie šādas reakcijas, bet nezināju, ka viņa parastā vīrišķā rīcība var viņai sagādāt tādas sāpes. Viņš joprojām man raksta vēstules - plānus papīra gabalus, kas drukāti uz lāzerprintera... Es tos glabāju vecā kladē, lai nevienam nerādītu. Viņa nezina par šo vēstuļu esamību. Visas viņas idejas par dzīvi ir cerība, ka arī viņš mani aizmirsīs. Man šķiet, ka katru rītu viņa atver pasaules karti un cerīgi skatās uz okeānu. Viņa mīl okeānu gandrīz tikpat daudz, cik viņš mīl viņu. Viņai okeāns ir bezdibenis, kurā slīkst domas un jūtas. Es viņu neatrunāju no šīs ilūzijas. Ļaujiet viņam dzīvot pēc iespējas vieglāk. Mūsu vēsture ir primitīva līdz stulbumam. Tik smieklīgi, ka ir neērti par to pat runāt. Apkārtējie ir stingri pārliecināti, ka, iepazinušies institūtā, mēs vienkārši sadraudzējāmies. Divi tuvākie draugi. Kuriem vienmēr ir par ko parunāt... Tā ir taisnība. Mēs esam draugi. Mums kopā ir interese, vienmēr ir kopīgas tēmas un arī lieliski saprotamies. Man viņa patīk - kā cilvēks, kā cilvēks, kā draugs. Es viņai arī patīku. Viņai ir rakstura iezīmes, kuru man nav. Kopā jūtamies labi. Tas ir tik labi, ka neviens šajā pasaulē nav vajadzīgs. Pat, iespējams, okeāns.

Mūsu “personīgajā” dzīvē, kas ir atvērta ikvienam, katram no mums ir atsevišķs vīrietis. Viņa ir bioloģijas studente no universitātes. Manējais ir datormākslinieks, diezgan smieklīgs puisis. Ar vērtīgu īpašību – nespēju uzdot jautājumus. Mūsu vīrieši palīdz mums pārdzīvot neziņu un melanholiju, kā arī domu, ka viņš vairs neatgriezīsies. Ka mūsu amerikāņu romantika mūs nekad īsti nesaista ar viņu. Bet par šo mīlestību mēs viens otram klusībā apsolām vienmēr izrādīt rūpes – rūpes nevis par sevi, bet par viņu. Viņa neapzinās, es saprotu, cik mēs esam smieklīgi un absurdi, turamies pie saplaisājušiem, saplēstiem salmiem, lai uzpeldētu virspusē un apslāpētu kādas dīvainas sāpes. Sāpes, kas līdzīgas zobu sāpēm, kas rodas visnepiemērotākajā brīdī visnepiemērotākajā vietā. Vai sāpes ir par sevi? Vai par viņu?

Reizēm viņas acīs lasīju naidu. It kā pēc klusas vienošanās mēs ienīstam visu, kas mums apkārt pastāv. Institūts, kurā ienācāt tikai diploma dēļ, draugi, kuriem nerūp jūs, sabiedrība un mūsu eksistence, un pats galvenais - bezdibenis, kas mūs uz visiem laikiem šķir no viņa. Un, kad esam līdz vājprātam noguruši no mūžīgiem meliem un slikti apslēptas vienaldzības, no bezjēdzīgu, bet daudzu notikumu virpuļa, no citu cilvēku mīlasstāstu stulbuma - mēs satiekam viņas acis un redzam sirsnību, īstu, patiesu sirsnību, kas ir tīrāks un labāks... Mēs nekad nerunājam par mīlas trijstūra tēmu, jo abi lieliski saprotam, ka aiz tā vienmēr slēpjas kaut kas sarežģītāks par parastās nelaimīgās mīlestības dilemmu...

Un vēl viena lieta: mēs ļoti bieži par viņu domājam. Mēs atceramies, piedzīvojot dažādas sajūtas - melanholiju, mīlestību, naidu, kaut ko nejauku un pretīgu, vai otrādi, vieglu un pūkainu... Un pēc vispārīgu frāžu straumes kāds pēkšņi pārtrauc teikuma vidū un jautā:

- Nu?

Un otra negatīvi krata galvu:

- Nekas jauns…

Un, ticis acīs, sapratīs kluso teikumu - nekā jauna nebūs, nekā... Nekad.

Mājās, viena pati ar sevi, kad mani neviens neredz, es trakoju no bezdibeņa, kurā krītu arvien zemāk. Man ļoti gribas paķert pildspalvu un rakstīt angliski: “liek mani mierā... nezvani... neraksti...” Bet es nevaru, es neesmu spējīgs to izdarīt, un tāpēc es ciešu no murgiem, no kuriem mana otrā pusīte kļūst tikai par hronisku bezmiegu. Mūsu greizsirdīgā dalīšanās mīlestībā ir šausmīgs murgs manos nakts sapņos... Kā zviedru ģimene vai musulmaņu likumi par daudzsievību... Savos murgos es pat iztēlojos, kā mēs abi ar viņu apprecējamies un vadām vienu virtuvi... Es un viņa. Es miegā nodrebēju. Es pamostos aukstos sviedros un mani moka kārdinājums teikt, ka no kopīgiem draugiem uzzināju par viņa nāvi autoavārijā... Vai arī to, ka kaut kur avarēja cita lidmašīna... Es izdomāju simtiem veidu, es zinu, ka es nevar to izdarīt. Es nevaru viņu ienīst. Tāpat kā viņa to darīja man.

Kādu dienu, grūtā dienā, kad mani nervi bija satricināti līdz galam, es piespiedu viņu pie kāpnēm:

- Ko tu dari?! Kāpēc tu man seko? Kāpēc tu turpini šo murgu?! Dzīvo savu dzīvi! Atstāj mani vienu! Nemeklē manu kompāniju, jo patiesībā tu mani ienīsti!

Viņas acīs parādījās dīvaina izteiksme:

- Tā nav patiesība. Es nevaru un negribu tevi ienīst. Es mīlu Tevi. Un mazliet no tā.

Divus gadus katru dienu tiekamies uz kāpņu laukuma. Un katrā tikšanās reizē mēs nerunājam, bet domājam par viņu. Pat pieķeru sevi pie domas, ka katru dienu skaita pulksteni un ar nepacietību gaidu brīdi, kad viņa klusi, it kā kautrīgi ienāks klasē, apsēžas ar mani un sāk stulbu, nebeidzamu sarunu par vispārīgām tēmām. Un tad pa vidu viņš pārtrauks sarunu un jautājoši palūkosies uz mani... Es vainīgi paskatos uz sāniem, lai negatīvi pakratītu galvu. Un es nodrebināšos, iespējams, no rīta mūžīgā aukstuma.

Divas dienas līdz jaunajam gadam

Telegrammā bija teikts "nenāc". Sniegs skrāpēja viņa vaigus ar cietiem sariem, mīdījās zem salauztās laternas. Caur kažoka kažoku no kabatas izspiedās visnekaunīgākās telegrammas mala. Stacija izskatījās pēc milzīgas feonīta bumbiņas, kas veidota no netīra plastilīna. Durvis, kas veda debesīs, spilgti un skaidri iekrita tukšumā.

Atspiedusies pret auksto sienu, viņa pētīja dzelzceļa biļešu lodziņu, kur pūlis žņaudza, un domāja tikai to, ka viņa vēlas smēķēt, viņa tikai gribēja smēķēt kā traka, ievelkot abās nāsīs rūgtu salnu gaisu. Paiet nebija iespējams, vajadzēja tikai stāvēt, vērot pūli, atspiedies ar plecu pret auksto sienu, šķielējot acis no pazīstamās smakas. Visas stacijas ir līdzīgas viena otrai, kā nokritušas pelēkas zvaigznes, kas peld citu cilvēku acu mākoņos, pazīstamu, nenoliedzamu miasmu kopums. Visas stacijas ir līdzīgas viena otrai.

Mākoņi - citu cilvēku acis. Tas būtībā bija vissvarīgākais.

Telegrammā bija teikts "nenāc". Tādā veidā viņam nebija jāmeklē apstiprinājums tam, ko viņš gatavojas darīt. Šaurā ejā kādam no kājām izkrita nomīdīta iereibusi bezpajumtniece un pakrita viņai tieši zem kājām. Viņa ārkārtīgi uzmanīgi rāpoja gar sienu, lai nepieskartos sava garā kažoka malai. Kāds mani iegrūda mugurā. Pagriezās. Likās, ka viņa vēlas kaut ko teikt, bet viņa nevarēja neko pateikt, un tāpēc, nevarēdama neko pateikt, viņa sastinga, aizmirstot, ka vēlas uzsmēķēt, jo doma bija svaigāka. Ideja, ka lēmumi var grauzt smadzenes tāpat, kā grauž puspīpētas (sniegā) cigaretes. Kur bija sāpes, palika sarkani, iekaisuši punktiņi, rūpīgi paslēpti zem ādas. Viņa skrēja ar roku, mēģinot nogriezt visvairāk iekaisušo vietu, taču nekas nenotika, un sarkanie punktiņi sāpēja arvien sāpīgāk, arvien vairāk, atstājot aiz sevis dusmas, līdzīgi kā karsti saplīsusi laterna parastajā feonīta lodītē.

Strauji atgrūžot daļu sienas nost no sevis, viņa ietriecās rindā, profesionāli ar saviem pašpārliecinātajiem elkoņiem izmetot visus maisu vīrus. Nekaunība draudzīgi pavēra mutes pieredzējušiem biļešu tālākpārdevējiem. Viņa piespiedās pie loga, baidīdamās, ka atkal nevarēs neko pateikt, bet viņa teica, un tur, kur elpa krita uz stikla, logs kļuva slapjš.

- Viens pret... šodienai.

– Un vispār?

- ES teicu nē.

Skaņas balsu vilnis skāra kājas, kāds enerģiski plosīja kažokādas pusi, un pavisam netālu nāsīs ienāca kāda histēriskas mutes pretīgā sīpolu smaka - tā sašutušās tautas masas taisnīgi mēģināja viņu atņemt no dzelzceļa biļešu logs.

– Man var būt sertificēta telegramma.

- Ej pa otru logu.

– Nu, paskaties – viena biļete.

"Vai tu mani joko, sasodīts...," sacīja kasiere, "neturi rindu... tu..., aizvācies no kases!"

Kažociņš vairs nebija saplēsts, skaņas vilnis, kas skāra kājas, devās uz grīdu. Viņa pagrūda smagās durvis, kas gāja debesīs un izgāja ārā, kur sals ar uzasinātiem vampīra zobiem uzreiz iekoda viņas sejā. Gar manām acīm (citu acīm) peldēja nebeidzamas nakts stacijas. Kliedza pēc mums – gar taksometru stāvvietām. Protams, viņa nesaprata ne vārda. Viņai šķita, ka viņa jau sen bija aizmirsusi visas valodas, un viņai apkārt, cauri akvārija sienām, pirms viņu sasniedza, cilvēku skaņas pazuda, nesot sev līdzi pasaulē esošās krāsas. Sienas gāja līdz pat apakšai, neielaižot pagājušo krāsu simfoniju. Telegrammā bija teikts: "Nenāc, apstākļi ir mainījušies." Ideāls asaru izskats izžuva uz viņas skropstām, nesasniedzot vaigus vampīru salnā. Šīs asaras pazuda, nemaz neparādās un uzreiz, tikai iekšā, zem ādas, atstājot trulas bezjūtīgas sāpes, līdzīgas nosusinātam purvam. Viņa izņēma no somiņas cigareti un šķiltavas (krāsainas zivtiņas formā) un dziļi ievilka dūmus, kas pēkšņi kā smags un rūgts kamols iesprūda kaklā. Viņa ievilka dūmus sevī, līdz roka, kas turēja cigareti, pārvērtās par koka celmu, un, kad notika pārvērtības, izsmēķis nokrita pats no sevis, izskatoties pēc milzīgas krītošas ​​zvaigznes, kas atspoguļojās samtaini melnajās debesīs. Kāds atkal pagrūda, eglīšu skujas ieķērās viņas kažoka malā un nokrita uz sniega, un, kad skujas nokrita, viņa pagriezās. Priekšā zaķa zīmē pavērās plata vīrieša mugura ar pie pleca piestiprinātu eglīti, kura mugurā dejoja fantastisku jautru deju. Mugura gāja ātri un ar katru soli gāja arvien tālāk un tālāk, un tad sniegā palika tikai skujas. Nosalusi (baidījās elpot), viņa ļoti ilgi skatījās uz tām, adatas izskatījās pēc mazām gaismiņām, un, kad viņas acis apžilbināja no mākslīgās gaismas, viņa pēkšņi ieraudzīja, ka no tām nākošā gaisma ir zaļa. Tas bija ļoti ātri, un tad - nekā, tikai sāpes, ātruma nomāktas, atgriezās sākotnējā vietā. Tas viņai iedūra acīs, sagriezās vietā, smadzenes sarāvās, un iekšā kāds skaidri un gaiši teica: “Divas dienas līdz Jaunajam gadam”, un uzreiz vairs nebija gaisa, bija rūgti dūmi, paslēpušies dziļi krūtīs, kā arī viņas kaklā. Cipars, melns kā izkusis sniegs, izpeldēja un kaut ko nogāza no kājām, nesa mani pa sniegu, bet ne vienā vietā, kaut kur - no cilvēkiem, pie cilvēkiem.

“Pagaidi, tu...” no malas kāda smaga elpošana smaržoja pēc pilna klāsta fūzeļļu. Pagriezusies, zem adītas cepures ieraudzīju lapsas acis.

- Cik ilgi es varu skriet pēc tevis?

Vai kāds viņai skrēja pakaļ? Muļķības. Tā nekad nav bijis – šajā pasaulē. Tur bija viss, izņemot divus polus – dzīvību un nāvi, pilnīgā pārpilnībā.

– Vai pirms tam prasījāt biļeti...?

- Teiksim.

- Jā, man tas ir.

- Cik daudz.

– Es tev maksāšu par 50 tā, it kā tu būtu mans.

- Jā, iesim..

- Nu, niecīgi 50 dolāri, es jums to dodu tā, it kā tas būtu mans, tāpēc ņemiet to ...

- Jā, viena šodienai, pat zemākā vieta.

Viņa turēja biļeti līdz laternai.

– Jā, tieši tā, natūrā, par to nav šaubu.

Puisis gurkstēja un pacēla pret gaismu 50 dolāru banknoti.

- Un vilciens ir pulksten 2 naktī.

- Es zinu.

- LABI.

Viņš izkusa kosmosā, tāpat kā cilvēki, kuri dienas gaismā neatkārtojas, kūst. "Nenāc, apstākļi ir mainījušies."

Viņa pasmīnēja. Seja uz grīdas bija balti izplūdusi, un viņam pie uzacs bija pielipis izsmēķis. Tas izspraucās no miegainajiem, nokarenajiem plakstiņiem un, iekļaujoties netīrajā lokā, sauca tālu, tālāk un tālāk. Kur viņa atradās, krēsla asie stūri spiedās viņas augumam. Balsis saplūda manās ausīs kaut kur aizmirstā pasaulē aiz muguras. Miegains tīkls neesošā siltumā aptvēra pat sejas izliekumus. Viņa nolieca galvu, mēģinot aiziet, un viņas seja kļuva tikai par netīri baltu plankumu stacijas flīzēs. Tajā naktī viņa vairs nebija viņa pati. Kāds dzimis un kāds miris mainījās veidos, ko nevarēja iedomāties. Nekur nenokrītot, viņa pagrieza seju prom no grīdas, kur stacija dzīvoja nakts dzīvi, kas nebija pakļauta izskatīšanai. Ap vieniem naktī vienā no dzīvokļiem atskanēja telefona zvans.

- Kur tu esi?

- Es vēlos izrakstīties.

– Tu nolēmi.

– Viņš atsūtīja telegrammu. Viens.

– Vai viņš vismaz tevi sagaidīs? Un tad adrese...

– Man jāiet – tas ir tur, telegrammā.

- Vai tu atgriezīsies?

- Lai kas nāk.

– Ko darīt, ja pagaidīsit pāris dienas?

- Tam nav absolūti nekādas jēgas.

– Ja tu nāksi pie prāta?

- Nav tiesību uz citu izeju.

– Nav vajadzības iet pie viņa. Nav vajadzības.

"Es nedzirdu labi — uztvērējs šņāc, bet jūs tik un tā runājat."

- Ko man teikt?

- Jebkas. Kā vēlies.

– Apmierināts, vai ne? Nav cita tāda idiota uz zemes!

– Līdz Jaunajam gadam atlikušas divas dienas.

– Tu vismaz paliki uz svētkiem.

– Esmu izvēlēts.

- Neviens tevi neizvēlējās.

- Nav svarīgi.

- Neaizej. Nav vajadzības tur iet, vai dzirdi?

Īsi pīkstieni svētīja viņas ceļu, un zvaigznes kļuva melnas caur telefona būdiņas stiklu debesīs. Viņa domāja, ka ir prom, bet viņai bija bail par to ilgi domāt.

Vilciens lēni rāpoja. Karietes logi bija vāji apgaismoti, spuldzīte rezervētajā sēdekļa ejā bija vāji apgaismota. Atspiedusies pret vilciena starpsienas plastmasu, kas atspīdēja ledu, viņa gaidīja, kad viss pazudīs un tumsu aiz loga aizskalos tās asaras, kas, acīs neparādās, nesausina. Stikls, kas ilgi nebija mazgāts, sāka trīcēt ar nelielu, sāpīgu trīci. Man sāpēja pakausi no plastmasas ledus. Kaut kur iekšā ņurdēja mazs, vēss dzīvnieciņš. "Es negribu..." kaut kur iekšā iekliedzās mazs, noguris, slims dzīvnieks. "Es negribu nekur iet, es negribu, Kungs, vai tu dzirdi..."

Stikls saplīsa ar nelielām sāpīgām trīsām laikā ar vilcienu. “Es negribu iet prom... mazais dzīvnieciņš raudāja, - nekur... es nekur negribu... es gribu mājās... gribu mājās pie mammas ...”

Telegrammā bija teikts "nenāc". Tas nozīmēja, ka palikt nebija risinājums. Viņai šķita, ka viņa kopā ar vilcienu ripoja pa aizsalušās gravas gļotainajām sienām, ar izkusušām sniegpārslām uz vaigiem un eglīšu skujām uz sniega, līdz visbezcerīgākajam dibenam, kur aizsaluši logi. bijušās istabas tik mājīgi kvēlo ar elektrību un kur neīstās izšķīst siltumā.vārdi, ka virs zemes ir logi, pie kuriem, visu pametis, vēl var atgriezties... viņa trīcēja, zobi izsisti. trīce, kur ātrvilciens agonijā svilpa. Raudājusies viņa domāja par sniegā iestrēgušajām eglīšu skujām un par to, ka telegrammā bija teikts “nenāc” un ka līdz Jaunajam gadam atlikušas divas dienas un viena diena (sasildīja ar sāpīgu mākslīgo siltumu) pienāks diena, kad viņai vairs nevajadzēs nekur braukt. Kā vecs slims zvērs, vilciens gaudoja pa sliedēm, ka laime ir visvienkāršākā lieta uz zemes. Laime ir tad, kad nav ceļa.

Sarkans zieds

Viņa apskāva sevi aiz pleciem, izbaudot perfektu samtainu ādu. Tad viņa ar roku lēnām nogludināja matus. Auksts ūdens ir brīnums. Plakstiņi kļuva tādi paši, nesaglabājot ne miņas no tā, kas... Ka viņa raudāja visu nakti iepriekšējā vakarā. Visu izskaloja ūdens, un varējām droši doties uz priekšu. Viņa pasmaidīja savam atspulgam spogulī: "Es esmu skaista!" Tad viņa vienaldzīgi pamāja ar roku.

Viņa gāja pa gaiteni un atrada sevi tur, kur viņai bija jāatrodas. Viņa paņēma no paplātes glāzi šampanieša, neaizmirstot uzdāvināt dzirkstošu smaidu ne viesmīlim, ne apkārtējiem. Šampanietis viņai šķita pretīgs, un uz sakostajām lūpām uzreiz sastinga šausmīgs rūgtums. Taču neviens no klātesošajiem, kas piepildīja lielo zāli, to nebūtu uzminējis. Viņai ļoti patika pati sev no malas: mīļa sieviete dārgā vakarkleitā dzer izsmalcinātu šampanieti, izbaudot katru malku.

Protams, viņš tur bija visu laiku. Viņš valdīja, savu kalpīgo pavalstnieku ieskauts, lielās banketu zāles sirdī. Sociālais cilvēks, ar vieglu šarmu, viņš stingri seko savam pūlim. Visi ir atnākuši – tie, kam jānāk? Vai visi ir apburti – tie, kurus vajadzētu apburt? Vai visi ir nobijušies un nomākti – tie, kuriem vajadzētu baidīties un nomākt? Lepns skatiens no nedaudz savilktām uzacīm teica, ka tas arī bija viss. Viņš sēdēja pussēdus galda vidū, cilvēku ielenkumā un, pirmkārt, skaistas sievietes. Lielāko daļu cilvēku, kas viņu satika pirmo reizi, fascinēja viņa vienkāršprātīgais, pievilcīgais izskats, vienkāršība un ārišķīgi labā daba. Viņš viņiem šķita ideāls – oligarhs, kurš visu tik vienkārši turēja! Gandrīz kā parasts cilvēks, kā viens no mūsu pašu. Bet tikai tie, kas ar viņu sazinājās tuvāk, vai tie, kas uzdrošinājās viņam lūgt naudu, zināja, kā no ārējā maiguma iznira milzīga lauvas ķepa, kas ar vieglu milzīgas plaukstas kustību spēja saraut vainīgo.

Viņa zināja visus viņa žestus, vārdus, kustības un ieradumus. Katru grumbu viņa glabāja savā sirdī kā dārgumu. Gadi viņam nesa naudu un pārliecību par nākotni, viņš tos sveica lepni kā okeāna flagmanis. Viņa dzīvē bija pārāk daudz citu cilvēku, lai tos pamanītu. Reizēm viņš pamanīja viņas jaunas grumbas vai krokas uz viņas ķermeņa.

- Dārgais, tu to nedrīksti! Jums ir jārūpējas par sevi! Paskaties spogulī! Ar manu naudu... Es dzirdēju, ka ir atvērts jauns skaistumkopšanas salons...

- No kā tu to dzirdēji?

Viņš nebija apmulsis:

– Jā, ir atvērts jauns, un tas ir ļoti labi! Ej tur. Citādi drīz izskatīsies tā, it kā tev būtu četrdesmit pieci! Un es pat nevarēšu iziet ar tevi.

Viņš nekautrējās demonstrēt savas zināšanas par kosmētiku vai modi. Gluži pretēji, viņš uzsvēra: "Redziet, kā jaunatne mani mīl!" Viņu vienmēr ieskauj tā pati “apgaismotā” zelta jaunatne. Abās viņa pusēs sēdēja divi jaunākie titula īpašnieki. Viena ir Mis City, otra ir Miss Charm, trešā ir modeļu aģentūras seja, kas vilka savus izdevumus uz jebkuru prezentāciju, kurā varētu būt vismaz viena, kas pelna vairāk nekā 100 tūkstošus dolāru gadā. Ceturtā bija jauna - viņa viņu nebija redzējusi, bet viņa bija tikpat ļauna, zemiska un nekaunīga kā visi pārējie. Varbūt šim bija vēl lielāka nekaunība, un viņa pie sevis atzīmēja, ka ar šo tiks tālu. Tā meitene sēdēja pussēdus viņam priekšā tieši uz banketu galda, koķeti uzlikusi roku viņam uz pleca un, atbildot uz viņa vārdiem, izplūda skaļos smieklos, ar visu savu izskatu paužot mantkārīgu plēsonīgu tvērienu zem naivas neuzmanības maskas. . Sievietes viņa lokā vienmēr ieņēma pirmās vietas. Vīri drūzmējās aiz muguras.

Saspiedusi glāzi rokā, šķita, ka viņa lasa savas domas uz zelta dzēriena virsmas. Glaimojoši, aizkustinoši smaidi pavadīja viņu sev apkārt - galu galā viņa bija sieva. Viņa bija viņa sieva ilgu laiku, tik ilgi, ka viņš vienmēr to uzsvēra, kas nozīmēja, ka viņai bija arī galvenā loma.

Auksts ūdens ir brīnums. Viņa vairs nejuta savus pietūkušos plakstiņus. Kāds viņai pieskārās ar elkoni:

- Ak. Dārgi! – tā bija paziņa, ministra sieva, – tu izskaties lieliski! Jūs esat brīnišķīgs pāris, es jūs vienmēr apskaužu! Ir tik lieliski dzīvot vairāk nekā 20 gadus un saglabāt tik vieglumu attiecībās! Vienmēr skatieties viens uz otru. Ak, brīnišķīgi!

Pacēlusi skatienu no kaitinošās pļāpāšanas, viņa patiešām uztvēra viņa skatienu. Viņš paskatījās uz viņu, un tas bija kā burbuļi šampanietī. Viņa pasmaidīja savu burvīgāko smaidu, domādama, ka viņš ir pelnījis iespēju... Viņš necēlās, kad viņa tuvojās, un meitenes pat nedomāja doties prom, kad viņa parādījās.

-Vai tev ir jautri, dārgā?

- Jā mīļais. Viss ir kārtībā?

- Brīnišķīgi! Un tu?

– Es ļoti priecājos par tevi, dārgā.

Viņu dialogs nepalika nepamanīts. Apkārtējie domāja: "Cik jauks pāris!" Un banketā klātesošie žurnālisti pie sevis atzīmēja, ka viņiem vajadzētu rakstā pieminēt, ka oligarham ir tik brīnišķīga sieva.

– Dārgais, vai atļausi man pateikt dažus vārdus?

Paņēmis viņu aiz rokas, viņš aizveda prom no galda.

-Tu beidzot nomierinājies?

- Ko tu domā?

"Es domāju, ka jūsu vecumā ir slikti uztraukties!"

– Atgādināšu, ka esmu vienā vecumā ar tevi!

– Vīriešiem ir savādāk!

- Vai tiešām?

- Nesāksim no jauna! Man jau ir apnicis tavs stulbs izgudrojums, ka man šodien tev bija jādāvina ziedi! Man ir tik daudz darāmā, es griežos kā vāvere ritenī! Par to tev vajadzēja padomāt! Nevajadzēja man pieķerties ar visādām nejēdzībām! Ja vēlaties ziedus, iegādājieties tos sev, pasūtiet vai pat iegādājieties veselu veikalu, lieciet mani mierā – tas arī viss!

Viņa pasmaidīja savu burvīgāko smaidu:

- Es pat vairs neatceros, dārgais!

- Tā ir patiesība? - viņš bija sajūsmā, - un es biju tik dusmīgs, kad tu man pieķēries ar šiem ziediem! Man ir tik daudz darāmā, un tu izdomā visādas muļķības!

"Tā bija nedaudz sievišķīga kaprīze."

- Mīļā, atceries: mazas sievišķīgas kaprīzes ir atļautas tikai jaunām skaistām meitenēm, piemēram, tām, kas sēž man blakus! Bet tas tevi tikai kaitina!

- Es atcerēšos, mana mīlestība. Nedusmojies, neuztraucies par tādiem niekiem!

- Ļoti labi, ka tu esi tik gudrs! Man ir paveicies ar sievu! Klausies, mīļā, mēs vairs kopā neatgriezīsimies. Šoferis tevi paņems, kad būsi noguris. Un es braukšu pats, savā automašīnā, man ir dažas lietas, kas jādara... Un negaidi mani šodien, es nenākšu nakšņot. Rīt būšu tikai pusdienās. Un pat tad es varbūt paēdīšu pusdienas birojā un neatgriezīšos mājās.

- Vai es iešu viena? Šodien?!

- Kungs, kas šodien ir?! Kāpēc tu man visu dienu krīti uz nerviem?

- Jā, es tavā dzīvē aizņemu tik maz vietas...

- Kāds tam sakars! Tu aizņem daudz vietas, tu esi mana sieva! Un es tevi nēsāju līdzi visur! Tāpēc nesāc!

- Labi, es nedarīšu. Es negribēju.

- Tas ir labi! Jums vairs nav ko vēlēties!

Un, smīnot, viņš atgriezās atpakaļ, kur pārāk daudzi — daudz svarīgāk — nepacietīgi gaidīja. No viņa viedokļa īpašāks nekā viņa sieva. Viņa pasmaidīja. Viņas smaids bija skaists. Tā bija laimes izpausme – milzīga laime, kuru nevarēja apvaldīt! Atkal atgriežoties tualetes telpā un cieši aizslēdzot aiz sevis durvis, viņa izņēma nelielu mobilo telefonu.

- Es apstiprinu. Pēc pusstundas.

Zālē viņa atkal smaidīja, demonstrējot (un viņai nevajadzēja demonstrēt, tā viņa jutās) milzīgu laimes pieplūdumu. Tie bija vislaimīgākie mirkļi - gaidu mirkļi... Tā viņa starodama ieslīdēja šaurajā koridorā pie dienesta ieejas, no kurienes bija labi redzama izeja, un pieķērās pie loga. Pēc pusstundas šaurajās durvīs parādījās pazīstamas figūras. Tie bija viņas vīra divi sargi un viņas vīrs. Viņas vīrs apskauj jauno meiteni. Un skūpstītājs ir ceļā. Visi steidzās pie spīdīgi melnā Mercedes, vīra jaunākā pirkuma, kas maksāja 797 tūkstošus dolāru. Viņam patika dārgas automašīnas. Ļoti patika.

Durvis pavērās, un automašīnas tumšais salons tās pilnībā aprija. Apsargi palika ārā. Viens kaut ko runāja pa radio - droši vien brīdināja tos pie ieejas, ka mašīna jau nāk.

Sprādziens atskanēja ar apdullinošu spēku, iznīcinot viesnīcas apgaismojumu, kokus un stiklus. Viss bija sajaukts: kliedzieni, rēciens, zvanīšana. Ugunīgās liesmu mēles, kas metās līdz pašām debesīm, laizīja Mercedes sagrauto korpusu, pārvērtās par milzīgu bēru kūlu.

Viņa apskāva sevi aiz pleciem un automātiski nogludināja matus, izbaudot iekšējo balsi: “Es tev uzdāvināju visskaistāko sarkano ziedu! Laimīgu kāzu dienu, dārgā."

Es pastāvīgi sajaucos ar kādu citu. Četras reizes garāmgājēji uz ielas mani sajauca ar Andreju no Borovļanu ciema, divreiz ar Mišu Galustjanu no mūsu Krievijas, vienreiz ar Robu Šneideru (un pat prasīja autogrāfu) vienreiz ar masonu ložas biedru. Galustjanu un Robu Šneideru es vismaz esmu redzējis televīzijā, bet nekad neesmu saticis Andreju Borovļjanski un, turklāt, pat nevaru iedomāties, kā izskatās masonu ložas biedrs...
lasīt pilnībā »

Kanalizācija ar DNS paliekām. Jauns

Aiz loga ir 2019. gada oktobris.
Laiks ir pagājis, iet un turpinās kustēties...
...bet vēlme atstāt mūs pauzē ir stiprāka par vēlmi dzīvot.

Bet es jau sen visu pateicu.
Un man nav ko piebilst.
Ja jums ar to nepietiek,
Tas nekad vairs neatkārtosies... (c) Kas tur ir?

Tas janvāris mūs tik ļoti izmērcēja, ka nebija iespējams vienam bez otra elpot.
Es atceros mūsu pirmo tikšanos pēc sekundes — kā tu mani satvēri un negribēji palaist vaļā, un man, kas šausmīgi vēlējās laimi un ļoti gribējās to atrast dienās ar komu, tā likās tik mežonīga, ka es biju gatavs skriet jebkur, tikai nestāvēt šeit un nezināt tevi.

Tajā janvārī atceries visus savus velnus vārdā - es atceros, kā es toreiz dzēru ar sava debesu kuģa komandieri un runāju ar tevi, tu visu laiku rakstīji, ka baidies, ka mani nozags, un es tikai šņācu, ielejot sev citu. dzēra un mēģina izraut kādam citam no rokām stūri.

Tas janvāris beidzās ar uzvaru mums abiem – es pazaudēju vēzi, un jūs mani nozagāt.

Es skatos, kā tu guļ, man parādās zosāda,
Un aiz logiem līst lietus, starp simtiem garāmgājēju... (c) ellai - gūstā.

Ir tik dīvaini atcerēties, kā tu ienāci manā dzīvoklī, norāvi man skumjas tapetes un veidoji mani no jauna. Dīvaini atcerēties, bet aizmirst nav iespējams.

Vai jūs joprojām mēģināt atrast rindas manā vārdā...
... Yaha, Yanochka, es atvainojos. Viņš domā, ka es rakstu tavu stāstu.
Bet es esmu šeit, vai drīzāk tagad es gribu doties uz mūsu janvāri.
Vai arī gribēja...
Mums ir kopīgs DNS, kas guļ blakus, un šķiet, ka mums ir kopīgs kapakmeņu žogs.

DNS kanalizācija.

Dziļa nakts. Kaut kur cauri plūst kluss vējiņš, izkliedējot pēdējos putekļus uz mitrā asfalta. Neliels lietus naktī piedeva svaigumu šai smacīgajai, spīdzinātajai pasaulei. Pievienoja svaigumu mīļotāju sirdīm. Viņi stāvēja viens otru apskāvuši ielas luktura gaismā. Viņa ir tik sievišķīga un maiga, kurš teica, ka 16 gados meitene nevar būt pietiekami sievišķīga?! Šeit vecumam vispār nav nozīmes, svarīgs ir tikai tas, kurš ir tuvumā, tuvākais, mīļākais un siltākais cilvēks uz zemes. Un viņš visvairāk priecājas, ka viņa beidzot ir viņa rokās. Galu galā ir taisnība, ka viņi saka, ka apskāvieni, tāpat kā nekas cits, nodod visu cilvēka mīlestību, nekādus skūpstus, tikai maigu roku pieskārienu. Katrs no viņiem šajā minūtē, apskāvienu minūtē, piedzīvo nezemes sajūtas. Meitene jūtas droši, zinot, ka viņa vienmēr būs aizsargāta. Puisis izrāda rūpes, jūtas atbildīgs – neaizmirstama sajūta pret savu mīļoto un vienīgo.
Viss bija kā fināls skaistākajai filmai par laimīgu mīlestību. Bet sāksim no sākuma.