Boken du kommer att lyckas, min kära läs online. Agnès Martin-Lugan - du kommer att lyckas, min kära Agnès Martin, du kommer att lyckas

Du kommer att lyckas, min kära Agnès Martin-Lugan

(Inga betyg än)

Titel: Du kommer att lyckas, min kära

Om boken "Du kommer att lyckas, min kära" av Agnès Martin-Lugan

"Du kommer att lyckas, min kära" är en roman om att uppnå mål och sträva efter drömmar. Författaren Agnès Martin-Lugan berättade historien om en flicka som var begränsad av sina föräldrars och mans inflytande. Som en enkel bankanställd drömmer hjältinnan om att bli kläddesigner. Tyvärr, hennes nära och kära gjorde helt andra planer för henne.

Agnès Martin-Lugan är en berömd fransk författare. Boken "Lyckliga människor läser böcker och dricker kaffe" väckte popularitet till författaren. Författarens framgångssaga är vägledande för kvinnor över hela världen. Flickan var en enkel hemmafru och omtänksam mamma, tills hon en dag började arbeta på sin egen roman.

"Du kommer att lyckas, min kära" är en ljus berättelse om en tjej som heter Iris. Sedan barndomen älskade hon modevärlden och drömde om att bli kläddesigner. Men hennes föräldrar stödde inte hennes ambitioner och dikterade deras villkor. De kom för länge sedan på ett "idealiskt" liv för henne och valde själva sitt yrke.

Iris blev en enkel banktjänsteman. Det tråkiga arbetet gav henne inte en droppe nöje, inte heller hennes likgiltiga man. Tillsammans med sin man bodde Iris i en vanlig provinsstad. Hennes man såg en framtid för henne: barn, hem och ålderdom i en liten stad. Men tankarna kring detta gav inte hjältinnan ro. Det långsamma livet och rollen som hemmafru passade inte Iris. Flickan var säker på att hon kunde uppnå mer.

En dag tog hjältinnans tålamod slut. När hon bestämmer sig för att uppfylla sin dröm leker verket "Du kommer att lyckas, min kära" med nya färger. Flickan åker till Paris för att bli modedesigner. Hon får jobb i en ovanlig studio, där hon upptäcker modevärlden.

Att uppnå det jag ville visade sig inte vara så lätt. Flickan möter ständiga svårigheter som leder henne vilse. Men det är just dessa hinder som gör romanen "Du kommer att lyckas, min kära" intressant. Dessutom utforskar författaren djupt ämnet modebranschen. Om du är intresserad av detta område kommer du att gilla boken.

På vår hemsida om böcker kan du ladda ner sidan gratis utan registrering eller läsa online boken "Du kommer att lyckas, min kära" av Agnès Martin-Lugan i epub, fb2, txt, rtf, pdf-format för iPad, iPhone, Android och Kindle. Boken kommer att ge dig många trevliga stunder och verklig njutning av att läsa. Du kan köpa den fullständiga versionen från vår partner. Här hittar du också de senaste nyheterna från den litterära världen, lär dig biografin om dina favoritförfattare. För nybörjarförfattare finns det ett separat avsnitt med användbara tips och tricks, intressanta artiklar, tack vare vilka du själv kan prova på litterärt hantverk.

Ladda ner gratis boken "Du kommer att lyckas, min kära" av Agnès Martin-Lugan

I format fb2: Ladda ner
I format rtf: Ladda ner
I format epub: Ladda ner
I format Text:

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 12 sidor) [tillgängligt läsställe: 7 sidor]

Agnès Martin-Lugan
Du kommer att lyckas, min kära

Guillaume, Simon-Aderou och Remy-Tariq, som gör mig glad

Agnes Martin-Lugand

Entre mes mains le bonheur se faufile

Översättning från franska Natalia Dobrobabenko

Art direction och layout av Andrey Bondarenko

© Editions Michel Lafon, 2014

© Marianna Massey, omslagsfoto, 2014

© H. Dobrobabenko, översättning till ryska, 2015

© A. Bondarenko, konstnärlig design, layout, 2015

© ACT Publishing LLC, 2015 CORPUS ® Publishing House

Kapitel först

Lycka är förkroppsligandet av en barndomsdröm till vuxen ålder.

Sigmund Freud

Den bästa outfiten för en kvinna är kramen av hennes älskade man.

Yves Saint Laurent

Som alltid på söndagar ville jag inte gå. Som alltid på söndagar stannade jag så gott jag kunde. Vad är poängen? - Iris! – Ringde Pierre. -Kommer du snart?

– Ja, ja, jag är redan på väg.

- Låt oss skynda, vi är sena.

Varför är min man så sugen på att äta middag med mina föräldrar? Till exempel skulle jag ge vad som helst bara för att komma ut. Det enda pluset är att du kan bära en ny klänning. Jag lyckades avsluta den igår kväll och älskade den. Jag försökte så mycket som möjligt för att inte glömma hur man syr, för att inte tappa mina kunskaper. Dessutom, när jag sydde, glömde jag allt: om det dödligt tråkiga jobbet på banken, om vardagen, om det faktum att min man och jag inte längre sover tillsammans. Jag tappade känslan av att jag levde halvsovande. Tvärtom kände jag mig levande: när jag arbetade tillsammans med min symaskin eller skissade modeller lät musik i min själ.

Jag tittade på mig själv i spegeln en sista gång och suckade.

Sedan gick hon ner till Pierre i korridoren, där han tryckte på knappar på telefonen. Jag stannade en sekund för att titta på honom. Jag har känt honom i nästan tio år. Sedan dess har hans söndagsoutfit inte förändrats ett dugg: en matt skjorta, linnebyxor och eviga båtskor.

"Jag är här," sa jag.

Han ryste, som om han blivit tagen på bar gärning, och gömde sin mobiltelefon i fickan.

"Äntligen," muttrade han och tog på sig sin jacka.

- Titta, jag avslutade det igår. Vad tror du?

– Väldigt vackert, som alltid.

Pierre hade redan öppnat ytterdörren och gick mot bilen. Han tittade inte ens på mig. Som alltid.

Vid exakt 12.30 stannade vår bil framför våra föräldrars hus. Pappa öppnade dörren. Pensioneringen gjorde honom ingen nytta, han gick upp i vikt och hans söndagsslips höll nästan på att gräva in i halsen på honom. Han skakade sin svärsons hand, kysste mig hastigt och tog genast med Pierre in i vardagsrummet, till en flaska traditionellt portvin. Jag gick också in i vardagsrummet för att säga hej till mina äldre bröder, som redan hade börjat sitt andra glas.

En av dem lutade sig mot spisen, den andra läste en tidning i soffan, de diskuterade politiska nyheter. Sedan gick jag till kvinnokvarteren – till köket. Mamma, iklädd förkläde, såg, som hon gjort de senaste fyrtio åren, söndagens lammstek i ugnen och öppnade burkar med gröna bönor. Svärdöttrarna matade sina barn lunch. De små med sina bröst, och de äldre tittade upp från festrätten - potatiskroketter med kallkokt fläsk - för att kyssa sin faster. Jag började hjälpa min mamma - torkade salladen och gjorde i ordning en vinägerdressing, lyssnade på tre av dem skvallra om Madame X, som hade orsakat en skandal på apoteket, och om Monsieur N som fick diagnosen prostatacancer. Mamman upprepade flera gånger: "Jag skulle skämmas, de beter sig inte så" och "Vilket problem, så ung...". Jag förblev tyst: jag hatar skvaller.

Jag fortsatte att vara tyst vid middagen, som, som alltid, dirigerades av min far. Då och då sneglade jag på Pierre - han kände sig som en fisk i vattnet med min familj. Jag var uppriktigt sagt uttråkad och tynade. För att ha lite kul serverade jag som jag brukade när jag var "den enda tjejen i huset". Dock inget förvånande, på grund av alla närvarande är det bara Pierre och jag som inte har barn. När jag kom tillbaka till bordet med en ostbricka vände sig en av mina svärdöttrar till mig: "Du har en cool klänning, Iris!" Var köpte du den?

Jag log mot henne och kände till slut Pierres blick på mig.

– På min egen vind.

Hon rynkade pannan.

– Jag sydde den själv.

"Åh ja, jag glömde att du vet hur man syr lite."

Jag ville svara att hon inte var den enda som var så glömsk, men jag gjorde motstånd. Jag hade inte den minsta önskan att skapa en skandal.

– Lyssna, du har riktig talang, jag är chockad! Kanske kan du sy något åt ​​mig också?

– Om du vill kan vi diskutera det senare.

Hennes önskan att bära en klänning var dock något av ett mirakel. Att ändra min svärdotters image skulle kunna ses som en utmaning som jag skulle se det som en ära att anta. När allt kommer omkring gömde hon oftast sin kurviga figur - en present från flera graviditeter - under vida byxor och tröjor som är för stora.

Tystnaden som rådde vid bordet gav en rysning, och jag valde att sätta mig ner och sluta prata om detta ämne: att möta en trasig dröm var inte lätt för mig.

"Det är synd att Iris inte gick i sin skola", sa min storebror.

Jag lade ner glaset innan jag ens tog en klunk och tittade i sidled på honom. Han såg ut som en man som hade slängt ut något han inte borde ha. Jag vände mig till mina föräldrar - de visste inte vart de skulle gå.

– Vilken skola pratar du om?

"Du missförstod", svarade mamman. "Din bror sa just att du kunde lyckas på det här området."

Jag flinade:

– Jo, ja, mamma, du stöttade mig mycket i mina ansträngningar, det kommer jag aldrig att glömma!

Det var som om jag kastades tillbaka tio år. Jag gjorde en helgoutfit till henne. Jag tror att om hon hade slagit mig då hade det inte gjort så ont.

"Iris, vill du att jag ska ha den här trasan på din brors bröllop?" Vem ska jag vara som? - Hon kastade den i ansiktet på mig och kastade klänningen på stolen.

"Mamma, prova åtminstone," bad jag. – Jag är säker på att det kommer att passa dig väldigt bra, jag har lagt ner så mycket tid på att jobba på det...

- Så vad hände? Det skulle vara bättre om du ägnade den här tiden åt att förbereda dig för prov.

- Kom igen, berätta för henne. Preskriptionstiden har gått ut och detta kommer inte att förändra hennes liv på något sätt!

– Kan någon förklara för mig vad det här handlar om? ”Jag blev nervös och hoppade upp från bordet. - Pappa? Mor?

Tvärdöttrarna tittade frågande på sin man och reste sig också. Av en lycklig slump behövde deras barn akut mödrar. Sedan ställde sig Pierre upp, kom fram till mig och la sin arm om mig.

"Lugna dig", viskade han i mitt öra och vände sig sedan mot de andra. -Vad är det här för historia?

"Okej, jag ger upp", meddelade den äldre brodern efter att ha sett till att det inte fanns några barn kvar i matsalen. – Iris, efter handelsskolan, utan att säga ett ord till någon, sökte du till klipp- och syskolan, eller hur?

- Hur vet du? Och vad spelar det för roll, de accepterade mig fortfarande inte.

– Du bestämde dig för att du inte fick något svar. Det är här du har fel...

Min hals drog ihop sig och jag darrade.

– De accepterade, men de gömde det för dig.

Min brors röst tog sig fram till mig genom dimmans slöja. Han sa att mina föräldrar öppnade brevet och fick reda på vad jag höll på med bakom deras rygg. Och så tänkte jag att efter att ha tagit examen från den där jäkla handelsskolan, där de tvingade mig till det, utan att bry mig om att jag gnällde om symaskiner och modehus dag och natt, så hade jag rätt att göra det jag gillar. Jag var trots allt redan vuxen och hade inte för avsikt att fråga dem. Men, som det nu visar sig, blev allt annorlunda: de läste brevet i hemlighet och brände det. De förrådde mig. Jag kände att jag hade blivit påkörd av en vägvält. Mina föräldrar stal mitt liv. Mina knän böjde sig och jag kunde knappt hålla tillbaka illamåendet som smög sig fram. Besvären gick dock snabbt över, ersatt av växande ilska.

- Ursäkta, vi borde nog ha ingripit då...

Jag brydde mig inte om brödernas ursäkter! De har inte upplevt föräldrarnas auktoritarism på den hårda vägen. För det första för att de är pojkar. För det andra valde de juridik och medicin, som passar vår familjs vision om en givande karriär. Jag vände mig mot mina föräldrar, redo att bita, ta dem i halsen.

- Hur kunde du? Du... du... Det här är elak!

"Ditt skifte till sömnad har alltid varit roligt," svarade min far kallt. "Hur kunde vi låta dig bli sömmerska i en fabrik?"

– Efter den här skolan skulle jag inte ha hamnat i en fabrik! Och även om det slog, vad då?! Jag gillar det! Är vanliga arbetare inte i din smak? Du hade ingen rätt att blanda dig, att göra val åt mig, att bryta allt...

Alla dessa år tillskrev jag misslyckandet till min egen medelmåttighet. Jag trodde att jag var inkompetent och inte hade den minsta förmåga att sy. Men hon fortsatte ändå att sy och försökte förbättra sig. Och nu visar det sig att jag verkligen skulle kunna åstadkomma något. Om det inte vore för dem skulle jag inte vegetera på stranden nu!

– Det är det, Iris, det räcker! – utbrast mamman skarpt. - Hur gammal är du?

– Du har alltid medvetet förringat mig! - Jag skrek. -Du trodde aldrig på mig!

- Vi ville det bästa för dig. Du var alltid i molnen. Hur kunde vi låta dig göra detta sex månader före bröllopet? Dagen är bestämd, inbjudningarna är tryckta, klänningen är beställd...

"Pierre, kära, du borde vara oss tacksam", ingrep fadern.

"Dra mig inte in i den här smutsiga historien och räkna inte med min tacksamhet." Hur kan du förråda ditt barn? Nämnde du bröllopet? Så vi var tvungna att diskutera den här frågan tillsammans, Iris och jag. Du hade då inte längre rätt att bestämma åt henne. Det blev mitt ansvar, min roll.

Jag tittade på Pierre. I sådana ögonblick kom jag ihåg hur mycket jag älskar honom. När han skyddade mig. När jag återigen blev den person jag en gång träffade – som kämpade för mig, respekterade mig, var uppmärksam på mig, som jag betydde något för. Jag skulle aldrig ha trott att han i en tvist med mina föräldrar skulle skynda sig till mitt försvar.

- Vad är poängen med att komma tillbaka till det här? – frågade mamman förvirrat. - Vad som är gjort är gjort. En dag kommer du att tacka oss igen.

"Låt oss gå härifrån," sa jag till Pierre.

– Självklart, låt oss åka hem.

"Kom igen, Iris, stanna, allt är bra", invände brodern.

– De förstörde allt. Jag har inget mer att göra i ett hus, i en familj där ingen respekterar mig! Du är bara...

- Vilka är vi?

– Du är småaktig, begränsad, blinkad. Ditt liv får mig att vilja spy... Du är inerta retrograder!

Fadern hoppade upp från stolen:

"Och förvänta dig inte att återvända till det här huset förrän du ber om ursäkt!"

Jag tittade tomt på honom. Pierre sköt mig lite åt sidan och viskade att det inte fanns något behov av att begrava mig.

- Aldrig i mitt liv! Och generellt sett är det inte jag som ska be om ursäkt.

"Iris har all rätt att vara arg", stödde min man mig.

Han tog min hand och jag lämnade – det verkade för alltid – min barndoms hem. Kommer jag någonsin att kunna förlåta dem? Jag tvivlar.

I bilen brast jag ut i gråt. Pierre kramade mig och lutade sig över växelspaken. Han strök min rygg och viskade tröstande ord.

-Skulle du låta mig gå i den här skolan? – Jag snyftade.

"Självklart", svarade han efter en kort paus. - Låt oss gå, sluta hänga här.

Han knöt upp händerna, jag rätade upp mig i sätet och bilen började röra sig.

Jag tittade ut genom fönstret, men såg ingenting. Men vilka intressanta saker kunde jag se? Den borgerliga staden en söndagseftermiddag är en riktig spökstad. Jag torkade ursinnigt bort mina tårar. Jag blev kvävd av förbittring och indignation. Jag sjudade. Jag ville förstöra allt, skicka det till helvetet. Varför är mina föräldrar alltid emot mig? Vad gjorde jag med dem? Vad gjorde du för att förtjäna denna attityd? De misslyckades med att höra mina önskningar, att förstå att jag drömmer om att bli nummer ett i sömnadsbranschen. Vad är det för fel på en sådan dröm? Jag tillbringade tid med att slåss mot dem och försöka bevisa att jag kunde uppnå mitt mål. Jag fortsatte att sy även efter att de skar av min väg till yrkesutbildningen och valde högre utbildning åt mig. I flera år försökte jag stå emot dem, utmanade dem genom att ställa symaskinen på bordet i matsalen, bara ha på mig kläder som jag sytt själv och prata om beställningarna som mina vänner och deras mammor gjorde åt mig... Medan jag var när han tänkte på allt detta, körde Pierre tyst bilen. Jag märkte att han då och då tittade oroligt på mig.

När han parkerade bredvid huset steg jag ur bilen och smällde igen dörren. Sedan hörde jag gnisslet från nyckeln – han hade låst bilen.

– Iris, säg något, snälla... Bli inte isolerad.

Jag vände mig skarpt mot honom.

-Vad vill du att jag ska säga? Varför förstörde de mitt liv? Att jag inte ville ha ett sådant öde?

– Kul att höra, väldigt trevligt. Jag trodde inte att du var så olycklig.

Jag krympte, plötsligt trött. Jag gick fram till honom och gled in i hans famn. Han var spänd, jag förolämpade honom.

– Pierre, du har absolut ingenting med det att göra, jag är ledsen, jag uttryckte mig dåligt. Det är inte så att jag ångrar att jag gifte mig med dig. Hur kunde detta ens inträffa för dig? Jag är glad att du är med mig. Men även i min värsta mardröm kunde jag inte ha drömt om att jag en dag skulle hamna på en bank, jag såg mitt liv annorlunda. Du vet det väl, jag dolde ingenting för dig.

– Förresten, jag visste inte heller något om den här historien med skolan.

– Jag ville överraska dig. Tja... om jag bara blev antagen.

"Låt oss gå in i huset, vi kommer inte att reda ut saker framför hela gatan."

Ja, det är klart, grannarna, och först och främst våra vänner, står nog vid fönstren och frågar sig vad som hänt med doktorn. Under de närmaste timmarna kommer telefonen att ringa oavbrutet. Vi och alla våra vänner bor i samma kvarter, det mest prestigefyllda i staden. Mer exakt, deras hus ligger på de fem gatorna närmast oss, bortom vilka världen tar slut.

När vi kom in i huset slog tystnaden mig, nästan skrämde mig. Jag sparkade av mig balettskorna och kröp ihop i hörnet av vardagsrumssoffan. Pierre hängde minutiöst upp sin jacka och placerade sin plånbok och bilnycklar på nattduksbordet i korridoren. Sedan gick han med mig. Han lade sin mobiltelefon på soffbordet, satte sig bredvid mig och drog fingrarna genom mitt hår.

– Min kära, jag förstår hur svårt det är för dig nu...

- Det är ett för milt ord. Han suckade:

– Men ändå, din mamma har rätt i en sak: det här är redan i det förflutna. Du kan inte ändra någonting, det är för sent.

- Är det så här du tröstar mig?

"Jag säger inte att du ska förlåta dem direkt, men tiden läker allt." Och du har åtminstone bevis på din talang, sedan du blev antagen till den här skolan... Nu behöver du inte tvivla - du vet verkligen hur man syr.

Han log och kramade mig. Han kan inte förstå mig. Ingen hindrade honom från att kasta sig huvudstupa in i medicin, ingen och ingenting. Hans telefon vibrerade och avbröt mina tankar. Han reste sig upprätt, redo att ta tag i den och svara.

- Snälla, inte det här, Pierre! Inte idag.

- Nej, snälla, låt oss klara oss utan kliniken. Idag är det söndag, du är inte i tjänst varken på avdelningen eller i ambulansen. De har ingen rätt att ringa dig. Jag är trött på att du är redo att skynda på vid första samtalet. Jag är din fru, och nu behöver jag dig.

- Oroa dig inte, jag går inte. Låt mig bara svara.

Jag nickade. Han skrev snabbt ett sms och la sin mobiltelefon på bordet. Sedan kramade han mig igen. Jag ville hålla tillbaka tårarna, men jag kunde inte. Jag kan inte, jag vill inte bli lämnad ensam igen, utan honom, i detta enorma hus, om han nu rusar iväg till sin klinik. Nej, nej, det är omöjligt. Speciellt efter det jag lärt mig, och jag förstår inte vad jag ska göra med denna upptäckt som vände upp och ner på hela min värld.

Kapitel två

I tio dagar höll jag på och försökte smärtsamt förstå vad som hade hänt, men till slut kom förmågan att le tillbaka till mig. Jag bestämde mig för att överraska Pierre. Jag förberedde en romantisk middag med alla nödvändiga attribut: ljus, en flaska gott vin, vackra tallrikar. Och en snygg klänning – sexig, men med måtta, vilket är viktigt eftersom Pierre föredrar klassiker. Provar den för sista gången, tänkte att det skulle vara synd att bära en sådan klänning utan höga klackar. Det finns inget att göra: just nu är det viktigaste min mans smak. Jag visste att nyheten jag skulle berätta skulle chocka honom, men jag hoppades att kycklingen med dragon skulle hjälpa honom att smälta den. Och nu är allt klart, allt som återstår är att se till att mina planer inte kollapsar av skäl utanför min kontroll. Jag var strängt förbjuden att ringa kliniken, förutom i de mest akuta fallen, men ett kort sms ska inte få åska och blixtar över mig.

Kommer du att vara hemma på middag?

Jag började springa runt i köket. Till min stora förvåning behövde jag bara vänta cirka fem minuter och han svarade:

Ja. Vill du gå på restaurang?

Jag log. Efter skandalen med sina föräldrar försökte han vara hjälpsam. Men jag tänkte inte ge upp mina planer och skrev till honom:

Nej, vi äter middag hemma, jag har en överraskning till dig...

Omedelbart svar:

Jag med.

Två timmar senare hörde jag ytterdörren smälla.

– Wow, det luktar så gott! – utbrast Pierre och kom in i mitt kök.

- Tack.

Pierre kysste mig, inte som alltid. Vanligtvis verkade det för mig som om jag var okroppslig: jag hann knappt känna hans läppar på mina - en sådan formell kyss. Den här gången var det mer intensivt, mer sexuellt. Kanske var hans avsikter att ha en fullskalig romantisk kväll? Jag räknade med det och om jag ska vara ärlig hade jag gärna börjat med efterrätt. Jag tog tag i hans skjorta och ställde mig på tå.

"Vi kan sitta vid bordet senare, om du inte har något emot det," föreslog jag.

Pierre skrattade lätt och fortsatte att trycka sina läppar mot mina.

– Först vill jag veta vilken typ av överraskning du har.

Jag tog tallrikarna och vi gick till bordet. Jag behöll intrigen och erbjöd mig att sitta vid bordet. När han stillat sin hunger och gjort sig mer bekväm på stolen lade jag ifrån mig kniven och gaffeln.

- Vem är först? - Jag frågade.

- Låt det vara du.

Jag ryckte i min stol, mina ögon vandrade mot väggarna, jag log skyggt mot honom.

– Nåväl, i alla fall... idag gjorde jag något... något jag borde ha gjort för länge sedan...

Jag tog en klunk vin.

"Så?..." skyndade han.

- Jag slutar.

Han rätade upp sig på något sätt hämmat, som i slow motion. En rad tysta änglar flög över oss.

- Säg något.

Hans ansikte spändes. Han kastade servetten, reste sig tvärt och tittade strängt på mig.

– Jag kunde ha berättat tidigare! Helvete! Jag är trots allt din man, och sådana beslut fattas oftast tillsammans. Jag har också rätt att uttrycka min åsikt!

Vid det här laget var jag redan arg. På senare tid har en trivial tvist omedelbart vuxit till en skandal i vårt land. Vi var båda ständigt på kanten. Vilket nonsens som helst skulle kunna provocera fram ett bråk... om han var hemma förstås.

– Pierre, jag har drömt om att prata med dig länge! Men du är aldrig där. Hela ditt liv är en klinik.

– Så, nu visar det sig att allt är mitt fel! Flytta inte nålen, rör inte mitt arbete. Jag tänker inte be om ursäkt för att jag vill lyckas.

"Du lyssnar inte på mig, du tittar inte på mig." Ibland känner jag att jag inte finns. Och tro inte att de senaste två veckorna har fixat allt.

- Tillräckligt!

Han slöt ögonen och gnuggade näsryggen.

"Jag vill inte att vi ska bråka, varför förstöra kvällen?" Men snälla.

Han satte sig igen, drack ett glas vatten, lutade armbågarna mot bordet och gned sig i ansiktet med händerna. Sedan skakade han på huvudet.

"Du och dina överraskningar..." mumlade han.

Och det är sant, den här gången fungerade det inte särskilt bra för mig.

- Förlåt... nu...

"Jag borde inte ha tappat humöret", avbröt han.

Han tittade på mig och sträckte sig över bordet och tog min hand. Jag log mot honom. Spänningen avtog. Det var åtminstone vad jag hoppades.

"Och sedan, i slutändan, passar det perfekt med min förvåning... Du kunde faktiskt inte ha tagit ett bättre beslut."

Jag spärrade upp ögonen i chock.

– Flyttar vi till papuanerna för alltid?

Han skrattade, och det gjorde jag också. Han klämde min hand hårdare:

– Nej, jag vill ha ett barn. Är det inte dags?

Han tittade intensivt på mig, tydligt upprymd av vad han just sagt, och säker på att jag skulle hoppa i taket av lycka.

Leendet försvann gradvis från mitt ansikte. Våra planer är osynkroniserade.

"Du kommer att kunna ägna dig helt åt din familj, som alltid var tänkt."

Det var bråttom att stoppa honom.

- Pierre, sluta!

Jag drog bort min hand:

– Jag lämnade inte banken för att skaffa barn.

Han blev också allvarlig.

- Varför då? – frågade han och knöt ihop käken.

– Jag hittade ett ställe där man kan lära sig att sy.

- Du skojar, hoppas jag.

- Vad ser det ut som?

Han tittade på mig som om jag var utvecklingsstörd.

– Men det här är galenskap! Vad som är gjort är gjort. Det är för sent, du kommer aldrig att bli en designer. Dina föräldrar knullade dig...

- En gris? Skojar du? Jag hoppade upp ur stolen.

"Det är för sent", upprepade han igen. – I din ålder börjar de inte studera... Och plugga är ett för starkt ord. Vad kommer det att förändra i ditt liv?!

– Hur det kommer att förändras! Efter kurserna öppnar jag en workshop. Jag börjar med förändringar och reparationer, sedan ska jag gradvis få kunder och börja göra något mer intressant, jag ska sy kläder på beställning.

- Vänta lite, vänta lite!

Han reste sig också och gick runt i rummet.

– Har du för avsikt att göra reparationer och förändringar?

– Till att börja med, ja. Jag kommer inte ha något val.

- Struntprat! Och kommer du att krypa på alla fyra framför våra vänner för att fålla deras fållar? Vad de kommer att säga på fester är det bättre att inte säga något!

"Är du mer orolig för vad folk kommer att säga än för min lycka?" Det vill säga, i själva verket är du på mina föräldrars sida!

– Här är en älskare av pretentiösa fraser av någon anledning! Lyssna, Iris, jag är trött på dig. Du gör allt jävligt, inte alls som vi planerat. Jag känner bara inte igen dig.

Han tog tag i en jacka som låg i närheten:

- Jag ska gå och hämta lite luft.

– Kom igen, kom igen, lämna samtalet, som alltid!

Han gick ut i trädgården och försvann in i mörkret.

Jag satt i dvala i flera ögonblick, sedan blåste jag ut ljusen och började rensa bordet. Ensam, fällde tårar, diskade hon. Dessa var tårar av ilska och smärta. Jag hängde med huvudet över diskbänken och nosade högljutt. Varför gick kvällen, som började så bra, söderut med ljusets hastighet? Vi har blivit främlingar, vi talar olika språk, vi har glömt hur man lyssnar och förstår varandras förväntningar.

Ungefär tjugo minuter senare hörde jag dörren knacka. Jag tog av mig gummihandskarna och gick mot honom:

- Låt mig förklara för dig, snälla...

Han tittade kallt på mig:

- Jag går och lägger mig.

Och utan att säga ett ord till gick han.

Så, jag är trettioen år gammal, min man, som bryr sig mer om sin karriär än sin fru, kom plötsligt ihåg att vi borde ha en stor familj. Jag har också precis haft ett jobb, vars enda fördel var att det hindrade mig från att bli galen, sitta ensam i flera dagar i ett tomt hus. Jag är bara Pierres fru och ingen annan. Jag förstår väl vad som förväntas av mig: jag måste vara söt och undergiven, le självbelåtet åt min älskade och milda mans professionella bedrifter och i framtiden bli en exemplarisk mamma som skapar ett föredömligt hem, föder barn efter barn och följer med alla skolutflykter av hennes avkomma. . Jag hörde direkt min svärmor upprepa: "Det är så bra att du vet hur man syr!" Du kan göra snygga klänningar till skolfester och kläder för julspel.” Läkarfruar är inte skyldiga att arbeta. Jag höll absolut inte med om denna antediluvianska synpunkt. En gång i tiden bestämde mina föräldrar åt mig hur jag skulle leva. Och nu ska min man göra detsamma. Jag vägrar rollen som en höna som föder barn med vitt huvud.

Vi tappar bort varandra, fastnar i rutin och fullständigt ömsesidigt missförstånd. Det är dags för mig att ta saken i egna händer. En del av ansvaret ligger på Pierre, men jag är redo att erkänna min egen skuld. Min tröghet, passivitet och bitterhet de senaste dagarna blev också en av anledningarna till att vårt äktenskap bleknade. Mitt professionella genombrott kommer att rädda oss, jag måste bevisa det för Pierre. Jag kommer igen att bli den han en gång blev kär i.

När jag närmade mig sängen verkade Pierre sova. Jag tände inte lampan utan kröp försiktigt under filten.

"Det tog lång tid för dig att göra dig redo," sa han.

Jag tryckte mig mot hans rygg och kramade om hans midja. Hon rörde sina läppar mot ryggen. Jag ville inte att vi skulle somna så långt ifrån varandra. Han spände sig och drog sig ur min famn.

"Det är inte dags nu, Iris."

– Ja, jag menade inte... Men det finns alltid ingen tid med dig. – Jag rullade tillbaka till min halva. – Jag undrar hur vi ska klara av att få ett barn...

Pierre reste sig och tände lampan. Han satte sig på sängkanten och lade huvudet i händerna:

"Jag vill inte inleda ett nytt argument, så jag kommer inte att svara på din kommentar." Men är du ens medveten om vad som händer?

Han tittade på mig över axeln.

"Du gjorde det bakom min rygg, som du gjorde bakom dina föräldrars rygg, och du säger att du inte vill ha barn." Vad betyder det?

Jag satte mig också upp på sängen.

"Jag är inte femton år längre, och det är ingen idé att jämföra dagens situation med vad den var för tio år sedan. Och jag har aldrig sagt att jag inte vill ha barn, men ha lite tålamod. Jag tillbringade tio år av mitt liv med att stödja dig medan du studerade och byggde upp din karriär på kliniken, och nu ber jag dig att ge mig bara sex månader.

– Vad är det för kurser? Säga.

Jag berättade. Förklarade varför det var så coolt. För några dagar sedan ramlade jag helt av misstag in på en hemsida som rapporterade om privata men inte alls dyra kurser. De har inte statlig finansiering, pengarna investeras av någon hemlig välgörare. Mitt blygsamma sparande räcker för att betala för mina studier. Jag lugnade honom och betonade att jag inte skulle inkräkta på familjens budget. Jag sa att klasserna undervisas av proffs från kända modehus och till och med modedesigners på hög nivå.

"Om du ska ta risker, gå hela vägen", sa jag avslutningsvis.

– Det låter lockande, men det kommer förmodligen att bli en seriös urvalsprocess för den här skolan!

"Jag måste sy något, oavsett vad, och skriva ner varför jag vill göra det och hur jag föreställer mig att jobba i modebranschen."

Han blev tyst. Han måste ha insett att jag var bestämd, så jag lade till:

– För mig är det här sista möjligheten att uppfylla min dröm. Om tio eller femton år är det ingen idé att försöka. Hur kombinerar man studier och barnuppfostran? Men jag hatar att jobba på en bank, jag är uttråkad där, min karaktär är förstörd, jag är bara inte jag, och det vet du väl. Vill du ha ett yrkesliv som avslöjar din potential? Det är vad jag vill också.

"Tja, bra," han skakade på huvudet. "Hör här, jag är trött och jag måste gå upp tidigt imorgon."

Han lade sig ner igen och släckte lampan och jag kröp ihop till en boll. Snart började Pierre snarka. En sömnlös natt väntade mig...

Jag sov knappt. Pierre var i duschen, jag gick upp och gick för att förbereda frukost. Han dök upp i köket, hällde tyst upp en kopp kaffe, ställde sig vid fönstret och tittade ut i trädgården. Jag var också tyst och var noga med att inte säga något fel. Sedan talade han:

- Jag tänkte...

Han vände sig om och kom mot mig. Jag blev sittande och tittade upp på honom.

– Okej, bli modedesigner.

Jag öppnade upp ögonen och försökte le.

"Men det finns ett villkor," tillade han. – Direkt efter skolan skaffar vi ett barn. Och inga verkstäder eller butiker. Vi har ett ganska stort hus. Du kan ställa upp på vinden, du syr redan där, så fortsätt. Och samtidigt kommer du att ta hand om barnen.

Bollen gick in på min planhalva. Jag gick upp:

– Självklart, det passar mig. Tack.

Det var allt jag lyckades klämma ur. Han suckade och tog den tomma koppen till diskbänken.

- Jag gick. Fram till kvällen.

Jag behövde inte jobba de krävda dagarna innan min uppsägning, och i slutet av veckan sa jag äntligen adjö till banken. Dagen efter kände jag mig som en boxare redo att gå in i ringen och jag började med det. Hon gick upp på vinden, nyste från dammet, gick fram till skrivmaskinen och tog av locket. Jag och min symaskin... Det finns samma koppling mellan oss som mellan en musiker och hans instrument. Mitt piano, min gitarr är min sångare. Dagens satsning är för hög, och jag räknade med honom. Maskinen fungerar som en klocka, så allt är bra. Mina handflator var svettiga och mitt hjärta bultade. Jag har inget utrymme för fel. Jag har redan funderat på vad jag ska sy till tävlingen. Jag skissade en skiss av en tvåfärgad, svart och turkos klänning i stil med Andre Courrèges, med en rund krage accentuerad av sömmar, korta ärmar och en flik.

Allt är klart, foten på pedalen, tyget i handen. Första steget: slå på maskinen. Ljuset tändes. Andra steget: kontrollera spolen. På plats och med gängad. Tredje steget: släta till tyget under nålen och sänk pressarfoten. Allt går som en klocka. Så här går jag. Foten trycker försiktigt på pedalen och det karakteristiska knackandet på en symaskin ekar genom vinden. Händerna håller säkert den framtida klänningen och sträcker den framåt. Jag tittar fascinerat på nålen, som tydligt går in och ut ur tyget och lägger perfekt jämna stygn.

Arbetet med texten i uttalandet orsakade mig inte en sådan våg av känslor. Men jag ägnade tre hela dagar åt henne och upplevde till min egen förvåning ett visst nöje i att göra det. För första gången i mitt liv fick jag möjligheten att uttrycka min kärlek, min passion för sömnad.

När allt var klart skickade jag paketet med posten.

Jag var försiktig med att dela mina framgångar med Pierre. Han låtsades vara intresserad av hur mitt projekt gick, men jag trodde honom inte längre. Och ändå tillät jag mig inga förebråelser. Om han kom tillbaka tidigt - och detta hände sällan - hälsade jag honom med ett leende. Det var inte svårt – jag kände att jag var befriad, att jag hade fått tillbaka den energi som jag saknat länge, och jag hoppades att han skulle uppskatta det. Jag väntade på ett svar i ett tillstånd av förlamande rädsla, men gömde det ganska framgångsrikt. De senaste två veckorna sydde jag knappt och ägnade hela dagen åt att titta på brevbäraren. Jag spenderade mer tid i trädgården än hemma. På morgonen gick jag ut tio, tjugo gånger för att kolla om han hade kommit. Jag lägger allt på dessa kurser. Är det inte för djärvt? Om de vägrar mig kommer min dröm att försvinna som rök. Pierre kommer inte att ge mig ett andra försök, och jag ska sluta ta p-piller.

Brevbäraren räckte mig ett kuvert – domen jag hade väntat på varje dag. Jag rev sönder det frenetiskt. Hon slöt ögonen och tog fram brevet. Hon tog ett djupt andetag och andades ut flera gånger i rad. Det korta och omfattande svaret var handskrivet med svart bläck i en elegant hand på ett enkelt krämfärgat kort:

Jag hoppade runt i huset och skrek av glädje. Sedan attackerades jag av vansinniga, okontrollerbara skratt. Och plötsligt frös jag och kom ihåg en inte oviktig detalj: skolan ligger i Paris, cirka tre timmar bort med tåg från oss.

"Paris är inte en avlägsen plats," sa Pierre.

- Du har rätt.

Jag satt med benen instoppade i soffan bredvid honom. Han var fokuserad och lyssnade noga på mig.

– När börjar lektionerna?

- En månad senare.

- Vad tycker du om detta? Vill du verkligen gå?

– Det här är bara i sex månader, inte alls länge. Jag kommer tillbaka i juli. Jag hade en otrolig tur som blev antagen där.

Agnès Martin-Lugan

Du kommer att lyckas, min kära

Guillaume, Simon-Aderou och Remy-Tariq, som gör mig glad

Agnes Martin-Lugand

Entre mes mains le bonheur se faufile

Översättning från franska Natalia Dobrobabenko

Art direction och layout av Andrey Bondarenko

© Editions Michel Lafon, 2014

© Marianna Massey, omslagsfoto, 2014

© H. Dobrobabenko, översättning till ryska, 2015

© A. Bondarenko, konstnärlig design, layout, 2015

© ACT Publishing LLC, 2015 CORPUS ® Publishing House

Kapitel först

Lycka är förkroppsligandet av en barndomsdröm till vuxen ålder.

Sigmund Freud

Den bästa outfiten för en kvinna är kramen av hennes älskade man.

Yves Saint Laurent

Som alltid på söndagar ville jag inte gå. Som alltid på söndagar stannade jag så gott jag kunde. Vad är poängen? - Iris! – Ringde Pierre. -Kommer du snart?

– Ja, ja, jag är redan på väg.

- Låt oss skynda, vi är sena.

Varför är min man så sugen på att äta middag med mina föräldrar? Till exempel skulle jag ge vad som helst bara för att komma ut. Det enda pluset är att du kan bära en ny klänning. Jag lyckades avsluta den igår kväll och älskade den. Jag försökte så mycket som möjligt för att inte glömma hur man syr, för att inte tappa mina kunskaper. Dessutom, när jag sydde, glömde jag allt: om det dödligt tråkiga jobbet på banken, om vardagen, om det faktum att min man och jag inte längre sover tillsammans. Jag tappade känslan av att jag levde halvsovande. Tvärtom kände jag mig levande: när jag arbetade tillsammans med min symaskin eller skissade modeller lät musik i min själ.

Jag tittade på mig själv i spegeln en sista gång och suckade.

Sedan gick hon ner till Pierre i korridoren, där han tryckte på knappar på telefonen. Jag stannade en sekund för att titta på honom. Jag har känt honom i nästan tio år. Sedan dess har hans söndagsoutfit inte förändrats ett dugg: en matt skjorta, linnebyxor och eviga båtskor.

"Jag är här," sa jag.

Han ryste, som om han blivit tagen på bar gärning, och gömde sin mobiltelefon i fickan.

"Äntligen," muttrade han och tog på sig sin jacka.

- Titta, jag avslutade det igår. Vad tror du?

– Väldigt vackert, som alltid.

Pierre hade redan öppnat ytterdörren och gick mot bilen. Han tittade inte ens på mig. Som alltid.

Vid exakt 12.30 stannade vår bil framför våra föräldrars hus. Pappa öppnade dörren. Pensioneringen gjorde honom ingen nytta, han gick upp i vikt och hans söndagsslips höll nästan på att gräva in i halsen på honom. Han skakade sin svärsons hand, kysste mig hastigt och tog genast med Pierre in i vardagsrummet, till en flaska traditionellt portvin. Jag gick också in i vardagsrummet för att säga hej till mina äldre bröder, som redan hade börjat sitt andra glas.

En av dem lutade sig mot spisen, den andra läste en tidning i soffan, de diskuterade politiska nyheter. Sedan gick jag till kvinnokvarteren – till köket. Mamma, iklädd förkläde, såg, som hon gjort de senaste fyrtio åren, söndagens lammstek i ugnen och öppnade burkar med gröna bönor. Svärdöttrarna matade sina barn lunch. De små med sina bröst, och de äldre tittade upp från festrätten - potatiskroketter med kallkokt fläsk - för att kyssa sin faster. Jag började hjälpa min mamma - torkade salladen och gjorde i ordning en vinägerdressing, lyssnade på tre av dem skvallra om Madame X, som hade orsakat en skandal på apoteket, och om Monsieur N som fick diagnosen prostatacancer. Mamman upprepade flera gånger: "Jag skulle skämmas, de beter sig inte så" och "Vilket problem, så ung...". Jag förblev tyst: jag hatar skvaller.

Jag fortsatte att vara tyst vid middagen, som, som alltid, dirigerades av min far. Då och då sneglade jag på Pierre - han kände sig som en fisk i vattnet med min familj. Jag var uppriktigt sagt uttråkad och tynade. För att ha lite kul serverade jag som jag brukade när jag var "den enda tjejen i huset". Dock inget förvånande, på grund av alla närvarande är det bara Pierre och jag som inte har barn. När jag kom tillbaka till bordet med en ostbricka vände sig en av mina svärdöttrar till mig: "Du har en cool klänning, Iris!" Var köpte du den?

Jag log mot henne och kände till slut Pierres blick på mig.

– På min egen vind.

Hon rynkade pannan.

– Jag sydde den själv.

"Åh ja, jag glömde att du vet hur man syr lite."

Jag ville svara att hon inte var den enda som var så glömsk, men jag gjorde motstånd. Jag hade inte den minsta önskan att skapa en skandal.

– Lyssna, du har riktig talang, jag är chockad! Kanske kan du sy något åt ​​mig också?

– Om du vill kan vi diskutera det senare.

Hennes önskan att bära en klänning var dock något av ett mirakel. Att ändra min svärdotters image skulle kunna ses som en utmaning som jag skulle se det som en ära att anta. När allt kommer omkring gömde hon oftast sin kurviga figur - en present från flera graviditeter - under vida byxor och tröjor som är för stora.

Tystnaden som rådde vid bordet gav en rysning, och jag valde att sätta mig ner och sluta prata om detta ämne: att möta en trasig dröm var inte lätt för mig.

"Det är synd att Iris inte gick i sin skola", sa min storebror.

Jag lade ner glaset innan jag ens tog en klunk och tittade i sidled på honom. Han såg ut som en man som hade slängt ut något han inte borde ha. Jag vände mig till mina föräldrar - de visste inte vart de skulle gå.

– Vilken skola pratar du om?

"Du missförstod", svarade mamman. "Din bror sa just att du kunde lyckas på det här området."

Jag flinade:

– Jo, ja, mamma, du stöttade mig mycket i mina ansträngningar, det kommer jag aldrig att glömma!

Det var som om jag kastades tillbaka tio år. Jag gjorde en helgoutfit till henne. Jag tror att om hon hade slagit mig då hade det inte gjort så ont.

"Iris, vill du att jag ska ha den här trasan på din brors bröllop?" Vem ska jag vara som? - Hon kastade den i ansiktet på mig och kastade klänningen på stolen.

"Mamma, prova åtminstone," bad jag. – Jag är säker på att det kommer att passa dig väldigt bra, jag har lagt ner så mycket tid på att jobba på det...

- Så vad hände? Det skulle vara bättre om du ägnade den här tiden åt att förbereda dig för prov.

- Kom igen, berätta för henne. Preskriptionstiden har gått ut och detta kommer inte att förändra hennes liv på något sätt!

– Kan någon förklara för mig vad det här handlar om? ”Jag blev nervös och hoppade upp från bordet. - Pappa? Mor?

Unga fransyskan Agnès Martin-Lugan, författare till bästsäljaren "Lyckliga människor läser böcker och dricker kaffe", har äntligen släppt sin andra bok. Också om kärlek. Och så mycket i våra liv beror på oss själva. "Du kommer att lyckas, min kära" är en underbar berättelse om en modern Askungen, som inte väntade på att fen skulle ändra sitt öde.

Iris har en talang som modedesigner, men hennes föräldrar tvingade henne att välja ett annat yrke. Ett tråkigt jobb på en bank och en likgiltig make - det är hela hennes liv, monotont flytande i en provinsstad. Som trettioettåring bestämmer sig Iris för att uppfylla sin gamla dröm och åker till Paris för att upptäcka modevärlden och bli designer. Hon befinner sig i en märklig studio, där den mystiska skönheten Marta har ansvaret, och händelserna tar en oväntad och spännande vändning.

På vår hemsida kan du ladda ner boken "Du kommer att lyckas, min kära" av Agnès Martin-Lugan gratis och utan registrering i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format, läsa boken online eller köpa boken i webbutiken .